Sibilo

Sibilo no ha roto su silencio desde hace días. Y no ha sido por falta de preguntas y temas punzantes, que muchos tendrá siempre disponibles para seguir desconcertando a sacerdotes y ciudadanos. Y cada vez que descuida su fluidez discursiva, ya que la corporal lo mantiene conectado a una red que nunca previó, comienzan las especulaciones y los escenarios hipotéticos en caso de que, por fin, lo desconecten. Pudiera ser un estado catatónico, o una sedición estomacal, o que se ha entretenido leyendo las exhortaciones de exiliados que pretenden calcar su discurso. O quizás se ha desanimado al descubrir que su influencia no pasa del primer círculo, allí donde los periodistas oficiales no se atreven a desglosar su escritura y se limitan a reproducirla en las páginas de rigor. Ser augur, y vivir en ese Oráculo habanero se le ha convertido en pátina, que le sigue nublando su invicta imagen hasta reducirla a fabulilla rancia. Sibilo sobrevive en las fotografías, apuntalado y seco, husmeado por los visitantes que no quieren desaprovechar la rara oportunidad de tocar una reliquia; sobrevive como sombra detrás de la cortina y como espada colgante; extiende su omnipresencia en los reclamos que ya le hacen, porque sus devotos necesitan un dedo que les apunte hacia dónde ir. Los gritos llegan hasta el templo, gritos burdos, palabras en lengua extraña: ¡ϊάμά, ϊάμά! que no se atreve a traducir, con todo y sus dones proféticos. Sibilo ha sabido prolongarse, extenderse como lenta necrosis. Pero también, increíblemente, ha aprendido a extinguirse y nos consta que va por buen camino. Prueba de ello son estos silencios.

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