De Los Latinos todo es información dispersa, el recuerdo de una música que muchos consideraban agobiante y que ahora se vuelve a escuchar con otra actitud, de aquella época de carnavales y despreocupación, la mucha ingenuidad que se padecía, el magnetismo de Ricardito, uno de sus cantantes, y al final el redescubrimiento de códigos en letras como: “En un bello apartamento en el Reparto Alamar, con frío y televisor viviré yo con mi amor”. ¿Así que eso era para nosotros la felicidad? Una cosa que me consta al escuchar grabaciones de su primera época, es la gran influencia que ejercieron Cortijo y su Combo sobre ellos. Los Latinos grabaron varias versiones suyas, incluyendo Quítate de la vía, Perico. Y no fueron los primeros, pues Pello el Afrokán bebió también de aquellos ritmos y letras. A Los Latinos, inevitablemente, tendremos que asociarlos con vivencias, olores, sabores de la fiesta, hervideros de gente, la calle y el fin de semana, los adolescentes que fuimos. Todo eso.
7.30.2009
7.28.2009
Noticias para el lumínico apagado
-Comienza en Holguín la producción masiva de sombras, tal como prometiera el presidente Raúl Castro.
-Apoya el cantautor cubano Silvios concierto por la paz en La Habana de su colega colombiano Juan.
-Reintegran simbólicamente a cinco espías castristas a sus respectivas libretas de abastecimiento familiar.
-Otorga Policía Nacional Revolucionaria certificado de reconocimiento al Cardenal Jaime Ortega.
-Contraen científicos pinareños fiebre porcina en baños de su centro laboral.
-Cruzan sin contratiempo los Pastores por la Paz la frontera entre Cuba y Las Tunas.
-Donan campesinos nicaragüenses retretes naturales al campamento del depuesto Manuel Zelaya.
-Firman nuevos acuerdos de tecnología armamentista gobiernos de Suecia y Venezuela.
-La Revolución no hará obligatorio el cambio de sexo, asegura Mariela Castro.
-Inauguran exposición de pintura naif del artista plástico Felipe Pérez Roque.
-Tras una semana de debates logran acuerdos de paz blogs cubanos del exilio.
-Sección de Intereses desactiva su panel de noti…
-Apoya el cantautor cubano Silvios concierto por la paz en La Habana de su colega colombiano Juan.
-Reintegran simbólicamente a cinco espías castristas a sus respectivas libretas de abastecimiento familiar.
-Otorga Policía Nacional Revolucionaria certificado de reconocimiento al Cardenal Jaime Ortega.
-Contraen científicos pinareños fiebre porcina en baños de su centro laboral.
-Cruzan sin contratiempo los Pastores por la Paz la frontera entre Cuba y Las Tunas.
-Donan campesinos nicaragüenses retretes naturales al campamento del depuesto Manuel Zelaya.
-Firman nuevos acuerdos de tecnología armamentista gobiernos de Suecia y Venezuela.
-La Revolución no hará obligatorio el cambio de sexo, asegura Mariela Castro.
-Inauguran exposición de pintura naif del artista plástico Felipe Pérez Roque.
-Tras una semana de debates logran acuerdos de paz blogs cubanos del exilio.
-Sección de Intereses desactiva su panel de noti…
.
Dos poemas de L. Santiago Méndez Alpízar (Chago)
V
Hablaremos palabras caídas en gotas de azogue
Como el sueño eterno de la eterna juventud / como el primer emperador
que unió la China
Para entonces
en los recipientes de la memoria
percutirán las exiguas imágenes de antes /
chirriará el tiempo /
la parca costumbre de situar pasado
De cualquier pasado saldrás tú:
en todas las ausencias encontrarás mi nombre
Será de perogrullo constatar que poco / nada
estará donde pensabas
La vil maquinaria de los días irrefrenables
II
Puesto que la intemperie rebosa /
minúscula sorpresa
gesto insignificante /
sembraré mis pies donde el Ficus de la ventana:
plantío /
.............con raíces:
quién -que no sea- podrá negarme?
Objeto para entorpecer la casa
Como secreto la intemperie rebosa /
y yo
Sembrado junto al Ficus de la ventana verde pintada
.
Hablaremos palabras caídas en gotas de azogue
Como el sueño eterno de la eterna juventud / como el primer emperador
que unió la China
Para entonces
en los recipientes de la memoria
percutirán las exiguas imágenes de antes /
chirriará el tiempo /
la parca costumbre de situar pasado
De cualquier pasado saldrás tú:
en todas las ausencias encontrarás mi nombre
Será de perogrullo constatar que poco / nada
estará donde pensabas
La vil maquinaria de los días irrefrenables
II
Puesto que la intemperie rebosa /
minúscula sorpresa
gesto insignificante /
sembraré mis pies donde el Ficus de la ventana:
plantío /
.............con raíces:
quién -que no sea- podrá negarme?
Objeto para entorpecer la casa
Como secreto la intemperie rebosa /
y yo
Sembrado junto al Ficus de la ventana verde pintada
.
7.27.2009
Los porteros culturales
Largo ha sido el camino, pero al fin el gobierno dionisíaco de Abel Prieto ha logrado la especialización de los bouncers que le corresponden: los porteros culturales. O mejor, para restarle amabilidad al término: los cancerberos de actividades. Son los que llevan cuenta de quiénes ingresan a los conciertos, comparando las fotos del álbum subversivo con las caras de la dócil fila que acude a comprar sus papeletas. Son los que corren presurosos a consultar cuando confirman que alguno de ellos ha osado venir. Lo dicen por las claras: "No te dejaremos entrar". Evitan así que los enemigos del Proyecto puedan disfrutar del arte de su tiempo, no porque les preocupen sus filiaciones estéticas, sino para hacerles saber que tienen aún el Control y el Acceso.
.
Es la típica actitud del bravucón despechado y obligado a reprimir sus fuerzas en un medio civil: no puede estrangular a los que odia, pero les impide el paso y les susurra obscenidades. Nunca como hoy han estado los trabajadores de Abel Prieto más vinculados al Ministerio del Interior, cuando ejercen descaradamente su papel ("el triste papel" que dice Claudia Cadelo) de perros guardianes, listos para ladrar si así se les ordena.
.
Imaginad la orfandad de ese gobierno que toma venganza sobre un grupo de ciudadanos que quisieron aprovechar un micrófono vacío. ¿Contemplaría el performance de Tania Bruguera todas estas secuelas? ¿O habrá demostrado que ciertos performances nunca terminan, y el micrófono sigue abierto, recogiendo hasta lo inaudible?
.
El gobierno cubano, una asamblea cuya cobardía es pura proyección de lo que ahora es revolución momificada y para siempre apartada de aquella tribuna tutelar, sigue la estela del líder en cuanto a estrategias represivas que retratan su impotencia. Ahora viene el chantaje, como consecuencia a la profanación del micrófono único, y quizás en lo sucesivo prosigan esos métodos que incluyen el ultraje físico. Escasa de originalidad, la preceptiva de Abel Prieto no da para mucho más: guardianes de arquitecturas que se vienen abajo, animales entrenados a reconocer transgresores en la multitud. La cultura de olfatear y ladrar, y si fuera preciso, de clavar dientes.
.
7.26.2009
Siempre es
Fidel Castro nunca fue herido de bala. (Alguien me dijo que sí, que le rozaron una nalga, en sus tiempos de pistolero universitario). No le hubieran venido mal algunos rasguños, para mostrarlos al mundo, y así afianzar aún más su imagen de guerrero invencible. Pero su cuerpo nunca fue lienzo para el color rojo. Sus cicatrices vinieron en la vejez, con el bisturí y las flatulencias dolorosas. Si bien el asalto al cuartel Moncada fue diseñado como golpe propagandístico, Castro pudo aprovechar aquellos momentos de confusión y herirse a sí mismo, algo superficial que garantizara un verdadero "bautismo de fuego". No lo hizo, y quedó intacto. Limpio, reluciente, siempre lejos de la sangre. ¿Protegido por las deidades del panteón? ¿Buena estrella y suerte espectacular? Absuelto por sus historiadores, pero no por la Historia que no sabe si decidirse por la justicia o por el mercado de ídolos, lo tendremos alguna vez desnudo, escrutable, y sin ninguna credencial ante la puerta de Luzbel: "Luchador, soldado y todo eso, ¿pero dónde están las pruebas de tu fogosidad? ¿En el culo?"
.
.
7.24.2009
Autocrítica
Hace pocos días, un combativo redactor bolivariano me llamó “fascista”. Obviamente, ciertos amanuenses todavía no aprenden que existen giros irónicos en nuestra escritura. Pero el artículo me puso a reflexionar, y a buscar indicios de mi pasado como militante de tal ideología. Si bien es cierto que en un momento dejé de aplaudir a nuestros dirigentes, y me busqué muchos problemas por haber renegado de las creencias que profesé hasta la pubertad, creo que fui un niño típico: moldeable, entusiasta. Y confiado en lo infalible del acervo campesino, por aquello de anticipar la yagua a la gotera, he querido ahorrarles tiempo y energía, por si deciden denunciar lo que otrora fui. Expongo a continuación algunos hechos de los que no me siento muy orgulloso, pero que no puedo ya borrar.
-En preescolar, Fidel Castro entró a mi aula a congraciarse con nosotros, y fui uno de los que se contrarió cuando dos niñas de mi clase rompieron a llorar al ver las armas de los visitantes.
-En segundo grado aprendí a dibujar el rostro en sombras del Che, y partir de entonces fui el dibujante político de la escuela.
-Hasta el duodécimo grado, fui el encargado de redactar los comunicados del aula.
-A principios de noveno grado solicité ingresar a las filas de la UJC, siendo denegado.
-Ese mismo año integré un grupo de teatro y ganamos el premio provincial con una obra titulada “Escoria se escribe con M”.
-Meses más tarde obtuve mención en el concurso de dibujos “Vuelo conjunto Cuba-URSS”.
-En 1981, estando mi hermano mayor en Angola, lloré al escuchar la canción “Volodia” en voz de Beatriz Márquez. Debo agregar que había bebido un poco ese día.
-Recién ingresado en el Preuniversitario, y ante la amenaza de expulsión denuncié a mis cómplices en un robo frustrado de leche condensada.
-En el décimo grado obtuve el premio provincial de literatura con un poema dedicado a los guerrilleros de El Salvador.
-En onceno, fui relegado al segundo lugar por el poeta Ángel Martínez Niubó, quien obtuvo el premio con un poema dedicado al Comandante. Pensé entonces: “¿Cómo no se me ocurrió esa idea, carajo?”
-Alguna vez intenté escribir un texto a partir de fragmentos del Diario del Che en Bolivia. Cuando aquello no conocía a Güicho.
-En tercer año de Universidad compuse una canción dedicada a Nelson Mandela y la interpreté en una actividad con mi grupo musical Second Floor Department.
-En 1989 acepté el reto de usar el nombre de Fidel Castro, en un poema y sin que sonara panfletario. Fracasé, y el poema apareció en libro, en varias revistas y en antologías.
-En 1998 compartí con Alberto Granados, y le pedí un autógrafo.
Debo olvidar algunos detalles, pero ahí está mi autocrítica sincera. Ahora pruebe usted a hacer lo mismo, como ejercicio exculpatorio.
.
-En preescolar, Fidel Castro entró a mi aula a congraciarse con nosotros, y fui uno de los que se contrarió cuando dos niñas de mi clase rompieron a llorar al ver las armas de los visitantes.
-En segundo grado aprendí a dibujar el rostro en sombras del Che, y partir de entonces fui el dibujante político de la escuela.
-Hasta el duodécimo grado, fui el encargado de redactar los comunicados del aula.
-A principios de noveno grado solicité ingresar a las filas de la UJC, siendo denegado.
-Ese mismo año integré un grupo de teatro y ganamos el premio provincial con una obra titulada “Escoria se escribe con M”.
-Meses más tarde obtuve mención en el concurso de dibujos “Vuelo conjunto Cuba-URSS”.
-En 1981, estando mi hermano mayor en Angola, lloré al escuchar la canción “Volodia” en voz de Beatriz Márquez. Debo agregar que había bebido un poco ese día.
-Recién ingresado en el Preuniversitario, y ante la amenaza de expulsión denuncié a mis cómplices en un robo frustrado de leche condensada.
-En el décimo grado obtuve el premio provincial de literatura con un poema dedicado a los guerrilleros de El Salvador.
-En onceno, fui relegado al segundo lugar por el poeta Ángel Martínez Niubó, quien obtuvo el premio con un poema dedicado al Comandante. Pensé entonces: “¿Cómo no se me ocurrió esa idea, carajo?”
-Alguna vez intenté escribir un texto a partir de fragmentos del Diario del Che en Bolivia. Cuando aquello no conocía a Güicho.
-En tercer año de Universidad compuse una canción dedicada a Nelson Mandela y la interpreté en una actividad con mi grupo musical Second Floor Department.
-En 1989 acepté el reto de usar el nombre de Fidel Castro, en un poema y sin que sonara panfletario. Fracasé, y el poema apareció en libro, en varias revistas y en antologías.
-En 1998 compartí con Alberto Granados, y le pedí un autógrafo.
Debo olvidar algunos detalles, pero ahí está mi autocrítica sincera. Ahora pruebe usted a hacer lo mismo, como ejercicio exculpatorio.
.
Perfecto, y con pespuntes cubanos
.
Ayer por la tarde, Mark Buerhle, de los White Sox, lanzó un juego perfecto contra los Rays de Tampa. El último out lo sacó Alexei Ramírez, (“¡¡Alexeeiii!!”, gritaba el locutor, mientras el torpedero cubano recogía y tiraba a primera base), lo cual debió saberle a gloria al bien llamado Cuban Missile. En el noveno inning, sabiendo lo que se jugaba, el manager Ozzie Guillén movió peones y llevó a DeWayne Wise al center field para garantizar la defensiva. Y qué buena movida, pues le quitó un jonrón a Gabe Kapler, con piruetas acrobáticas y todo. Muy pocas veces se logra un juego perfecto, como es sabido. En el de ayer, tuvimos a dos cubanos, uno en cada bando, pues el receptor Michel Hernández estaba en la alineación de los Rays. Un rato después, Buerhle recibió una llamada del presidente, seguidor de los White Sox. ¡Las cosas que se pierde la afición de la isla!
.
7.23.2009
Las objeciones del día
Es muy difícil desarmar con argumentos a Carlos Alberto Montaner. Mucha gente lo ha intentado, inútilmente. Recuerdo, para citar un ejemplo reciente, aquella entrevista radial en la que Edmundo García se quedó colgando de un pie, al comprobar que la trampa tendida a su distinguido invitado se revertía en contra suya. Un Edmundo García ridiculizado en vivo. Y es que Montaner defiende sus criterios sin esfuerzo, apoyándose en una cultura política en la que no caben retóricas y sofismas, sólo razones, siempre expuestas de modo conciso y civil. Dicho esto, no me gusta leerle y constatar que acude a esas armas que frecuentemente esgrimen sus propios adversarios. En este caso, tratar de descalificar a quien le ataca furioso especulando con el pasado del personaje, sus filiaciones y hasta sus apellidos. El artículo de Arturo López Levy es una suerte de berrinche (por poco digo “lamentable”) que abusa de la subjetividad, y fue rechazado por Cubaencuentro. Todo periódico publica lo que estime conveniente, pero sus explicaciones al autor, como siempre, son risibles. Su consejo editorial prefiere guiarse por la cautela, por no herir ciertas sensibilidades. Con lo fácil que hubiera sido decirle a López Levy: “Publicaremos tu artículo cuando le quites toda la animosidad que le sobra”. Tan cautelosos han sido en estos últimos años que han tenido que sacarse colaboradores hasta debajo de las piedras. Todos terminan dándoles el portazo, idilio roto, página arrancada a destiempo. Y nos falta mucho por ver.
7.22.2009
El miembro
Nostalgia de abonar mi membresía
con sueldos y adhesiones entusiastas:
hoy soy miembro inservible de otra casta
que orfandades profesa en su agonía.
Es cierto que me he ahorrado simpatías
por un credo que lento se desgasta:
es que todo destierro al fin te aplasta
y de hereje te lava la herejía.
Miembro ausente de un cuerpo inalcanzable
soy de nadie, sin cédula o membrete
y en el mimbre acomodo mi pasado.
El miembro que en mí duerme no es confiable
y al juicio de otros miembros se somete
impávido y fluctuante: desmembrado.
con sueldos y adhesiones entusiastas:
hoy soy miembro inservible de otra casta
que orfandades profesa en su agonía.
Es cierto que me he ahorrado simpatías
por un credo que lento se desgasta:
es que todo destierro al fin te aplasta
y de hereje te lava la herejía.
Miembro ausente de un cuerpo inalcanzable
soy de nadie, sin cédula o membrete
y en el mimbre acomodo mi pasado.
El miembro que en mí duerme no es confiable
y al juicio de otros miembros se somete
impávido y fluctuante: desmembrado.
.
7.20.2009
Mercados de aves y otros sitios
En 1946, Jorge Luis Borges fue nombrado ‘Inspector de mercados de aves de corral’ por el gobierno peronista como “premio”, entre otras cosas, a opiniones como esta: Las dictaduras fomentan la opresión, las dictaduras fomentan el servilismo, las dictaduras fomentan la crueldad; más abominable es el hecho de que fomenten la idiotez. Botones que balbucean imperativos, efigies de caudillos, vivas y mueras prefijados, ceremonias unánimes, la mera disciplina usurpando el lugar de la lucidez... Combatir estas tristes monotonías es uno de los muchos deberes del escritor. Esas palabras siguen teniendo la peligrosa vigencia de siempre, por muy desoídas que resulten. Borges tuvo que renunciar a su trabajo en la biblioteca y buscarse la vida enseñando, lo cual terminó puliendo su faceta de comunicador. La impotencia de aquel gobierno le cerró unas puertas para abrirle otras, para bien suyo y de sus lectores.
A nosotros nos tocó presenciar otro tipo de retribuciones: escritores condenados al ostracismo, a sobrevivir como obreros y oscuros funcionarios para desgastarles la mirada incisiva. Y pese a que lograron borrar a muchos de ellos, tan opresiva la carga, tan prolongada y sórdida, nos quedan los nombres de quienes insistieron en proseguir su obra con la mirada puesta en las redenciones que ella misma les propiciaría, en vida o en muerte. Otros, sin embargo, jugaron a la suerte del bufón desterrado de Cortes, confiando en que su dueño alguna vez cambiaría de parecer y les traería de regreso, todo arpegios y chanzas. “Fue un malentendido”, suspiran satisfechos ahora, mientras pulen el cuerno de plata con que les pagaron.
En Cuba sabemos cuán caprichosos pueden ser los oficios. Y esos que dicen saber gobernar. Para fomentar la idiotez se armaban de un cuerpo altisonante, que preparaban de un día para otro, anteponiendo la conveniencia a la eficacia. Tuvimos maestros que se jactaban de su ineptitud, médicos que revendían todo lo que pasase como material etílico, ingenieros que se especializaban en provocar filtraciones, directores de cultura que preguntaban si aquella cosa que alguien leyó eran “versos o décimas”, asesores literarios que prometían juntar al Cucalambé con el Indio Naborí en una misma actividad, agentes policiales que se ofrecían a traer desde La Habana a la Peláez, editores que apenas entendían las noticias de sus periódicos. Tuvimos incluso a un abogado mediocre, de esos que a duras penas memorizaron algunas leyes, convertido en presidente, explicando a unos estupefactos campesinos cómo se cultivaba el arroz, interrumpiendo a un meteorólogo de la televisión para imponerle sus criterios, elaborando proyectos genéticos en su cabeza neroniana, derrotando ajedrecistas, ¡escribiendo prosas reflexivas!
Y así, viene al caso otro personaje que trató de convencerse y convencernos de que la cercanía de palabras como “economista” y “comunista” bastaba para identificarlas y juntarlas en una misma convicción. Este personaje era argentino, como Borges. Pero ya lo hemos constatado: no todos los argentinos han tenido la decencia de apartarse de los mercados de aves, o de los degolladeros.
.
A nosotros nos tocó presenciar otro tipo de retribuciones: escritores condenados al ostracismo, a sobrevivir como obreros y oscuros funcionarios para desgastarles la mirada incisiva. Y pese a que lograron borrar a muchos de ellos, tan opresiva la carga, tan prolongada y sórdida, nos quedan los nombres de quienes insistieron en proseguir su obra con la mirada puesta en las redenciones que ella misma les propiciaría, en vida o en muerte. Otros, sin embargo, jugaron a la suerte del bufón desterrado de Cortes, confiando en que su dueño alguna vez cambiaría de parecer y les traería de regreso, todo arpegios y chanzas. “Fue un malentendido”, suspiran satisfechos ahora, mientras pulen el cuerno de plata con que les pagaron.
En Cuba sabemos cuán caprichosos pueden ser los oficios. Y esos que dicen saber gobernar. Para fomentar la idiotez se armaban de un cuerpo altisonante, que preparaban de un día para otro, anteponiendo la conveniencia a la eficacia. Tuvimos maestros que se jactaban de su ineptitud, médicos que revendían todo lo que pasase como material etílico, ingenieros que se especializaban en provocar filtraciones, directores de cultura que preguntaban si aquella cosa que alguien leyó eran “versos o décimas”, asesores literarios que prometían juntar al Cucalambé con el Indio Naborí en una misma actividad, agentes policiales que se ofrecían a traer desde La Habana a la Peláez, editores que apenas entendían las noticias de sus periódicos. Tuvimos incluso a un abogado mediocre, de esos que a duras penas memorizaron algunas leyes, convertido en presidente, explicando a unos estupefactos campesinos cómo se cultivaba el arroz, interrumpiendo a un meteorólogo de la televisión para imponerle sus criterios, elaborando proyectos genéticos en su cabeza neroniana, derrotando ajedrecistas, ¡escribiendo prosas reflexivas!
Y así, viene al caso otro personaje que trató de convencerse y convencernos de que la cercanía de palabras como “economista” y “comunista” bastaba para identificarlas y juntarlas en una misma convicción. Este personaje era argentino, como Borges. Pero ya lo hemos constatado: no todos los argentinos han tenido la decencia de apartarse de los mercados de aves, o de los degolladeros.
.
Los Bucaneros
Los Bucaneros fue una de las muchas agrupaciones de rock cubano que quedaron sepultadas en la desmemoria de los sesenta. Atando cabos sueltos es que se han podido esbozar los pocos datos que se tienen de ellos. Y aceitando y “ripiando” viniles es que se pueden escuchar de nuevo, pese a que la calidad del audio no es muy buena. Estas dos grabaciones de 1967, con Raúl Gómez como compositor y voz, generaron muchas versiones, incluyendo a la Orquesta Cubana de Música Moderna. Esa soga, señores, esa soga…
7.18.2009
Concierto cubano: La vida es un divino guión
Un libro sobre música cubana, escrito por Joaquín Borges-Triana desde la perspectiva de los estudios de música popular urbana, ha sido puesto en circulación por Linkgua Ediciones. El presente volumen traza una documentada historia de la música popular cubana contemporánea, que no sólo se ocupa de los aspectos artísticos sino que indaga en el marco social de una Cuba compleja y vital. Como afirma Joaquín Borges-Triana, aquí el lector no encontrará un trabajo académico de espíritu imparcial. "Concierto cubano: La vida es un divino guión" resulta una reflexión profunda y en ocasiones biográfica sobre la actividad musical en Cuba. El hip hop, el pop, el rock y las diferentes variantes de la tradición trovadoresca de la isla son analizados y puestos en relación con sus orígenes internacionales y locales en un testimonio de primera mano de la vida sonora cubana de los últimos 25 años.
El libro, de 260 páginas, ya está disponible en Internet y los que deseen comprarlo, pueden adquirirlo en la siguiente dirección:
.
Se agradece le pase la información a quien usted crea que pueda interesarle.
A book about Cuban music written by journalist and PhD Joaquín Borges-Triana - from the perspective of popular urban music studies - has been put into circulation by Linkgua Ediciones. This volume sketches a documented history about contemporary popular Cuban music, and not only cares about the artistic aspects but it also searches the social framework of a complex and vital Cuba. As Joaquín Borges-Triana says, the reader will not find an academic work with an impartial spirit. "Concierto cubano: La vida es un divino guión" is a deep and sometimes biographical reflection about Cuban musical work. Hip hop, Pop, Rock and the different styles of trova traditions of the island are analyzed and related to their international and local origins by a first hand testimony of the cuban musical life during the last 25 years.This 260-pages-long book is now available on internet, and if you'd like to buy it, you may visit:
Thank you very much.
.
7.16.2009
Respuestas a los lectores (escoja la suya)
Imprevistos, muchos imprevistos, incluyendo hospitales. Las visitas de Cuba nos dejan otro tipo de resaca, pero resaca al fin. Haciendo el trabajo de cuatro, o cinco. Grabando otro proyecto. Las enfermedades del verano. Y ahora es la falta de tiempo mezclada con los pocos deseos. Toda publicación es así, no puede mantener una tensión constante. Ni una insipidez constante. Entonces vaya a olfatear a otra esquina, o a la morgue para que lo identifiquen. Usted sabe que yo hago mutis temporal, pero siempre regreso. Y usted también, con mucha curiosidad. ¿Había mencionado lo del verano? Siga comentando y alimentando su ojeriza, que esa energía la termino aprovechando yo. Ideas se sobran, viejo amigo, y retórica no falta. Te debo una respuesta, pero no la esperes esta semana. Alguien se ocupa, muy cuidadosamente, de hacer creer que yo dejo anónimos en otros sitios. Me elogia y aparenta defenderme, para sembrar la sospecha de que soy yo mismo. Varios encargos, que son los que no me permiten cerrar la tienda. Una gaveta en la morgue, con etiqueta colgada del dedo gordo: así me lo represento. Y se me olvidaba decirte que
.
7.14.2009
Frío
Por Sindo Pacheco
La anestesia me fue sometiendo mucho antes de entrar al salón de operaciones. Me extrajeron con sumo cuidado, y unas manos blandas, de suavidad de alas, me depositaron en la urna.
Se hizo entonces muy difícil precisar el paso del tiempo, sin distinguir la sombra de la luz, ni el ruido del silencio, salvo que la temperatura de conservación del urnatorio era muy fría. Para hacer más tolerable aquella estancia, me di a revivir los hechos agradables que entorpecían mi memoria. Recordé los paseos de mi infancia, y el asombro con que miraba y develaba el mundo circundante. Recordé algo de la velocidad: un tren o un caballo sobre un fondo de verdes. Recordé un saludo, cierta despedida, y otros sucesos, que ahora exageraba o dignificaba en un juego piadoso de imaginería.
Sabía que junto a mí había otros iguales porque alguna interacción emanaba de ellos, y sentía vibrar sus radiaciones. A mi derecha había alguien que me ponía deprimido con su letanía de queja interminable, como si tuviera dañada la zona del dolor. Por mi izquierda sentía un influjo amoroso, de música de ángeles, que hacía palpitar mis circunvoluciones.
La anestesia me fue sometiendo mucho antes de entrar al salón de operaciones. Me extrajeron con sumo cuidado, y unas manos blandas, de suavidad de alas, me depositaron en la urna.
Se hizo entonces muy difícil precisar el paso del tiempo, sin distinguir la sombra de la luz, ni el ruido del silencio, salvo que la temperatura de conservación del urnatorio era muy fría. Para hacer más tolerable aquella estancia, me di a revivir los hechos agradables que entorpecían mi memoria. Recordé los paseos de mi infancia, y el asombro con que miraba y develaba el mundo circundante. Recordé algo de la velocidad: un tren o un caballo sobre un fondo de verdes. Recordé un saludo, cierta despedida, y otros sucesos, que ahora exageraba o dignificaba en un juego piadoso de imaginería.
Sabía que junto a mí había otros iguales porque alguna interacción emanaba de ellos, y sentía vibrar sus radiaciones. A mi derecha había alguien que me ponía deprimido con su letanía de queja interminable, como si tuviera dañada la zona del dolor. Por mi izquierda sentía un influjo amoroso, de música de ángeles, que hacía palpitar mis circunvoluciones.
Tras de mí, donde solía estar Occipital, sentía una paz como de aire, o de cristal abierto al cielo.
Mi preocupación no era la espera, que podía prolongarse en su abismal monotonía, sino que por algún error profesional, me devolvieran un cuerpo equivocado, cuya bóveda craneal oprimiera mis partes con la severidad que suele acompañar la negligencia.
Eso activó mis temores y la zona grotesca del mal imaginar, y un día amanecí en un cuerpo de mujer. Era tan hermosa que bastaba asomarme a algún espejo para admirar su increíble simetría. Me enamoré de aquel ser de ojos almendrados, de su larga cabellera, de su sexo ampuloso que masturbaba indefinidamente, y de su forma de hacer mi voluntad sin la más mínima queja.
Pero muy pronto la aburrí. Tal vez debido a su propia sumisión, o porque ya no podía soportar los galanteos de los hombres, que se embebían con mis senos o me escrutaban las piernas con sus ojos llenos de lujuria.
Tenía una compañera de trabajo que secundaba mis rodeos por la ciudad. Era alta y delgada, de oscuros ojos grises, y muy tierna de sonrisa. Ella fue cubriendo aquel vacío de patria que significaba morar en otro cuerpo. Su cálida presencia solía introducirme en un origen, o en algún sentido de pertenencia perdida. De forma natural cayó en mis brazos una tarde, junto a un frasco de licor. Y de forma tan natural seguimos el romance, que en la complacencia del sueño, no me importó que el mundo nos tomara por lesbianas.
Desperté de aquella pesadilla, y me asaltó el temor profético de que pudiera convertirse en realidad. En tal caso, juré encontrar mi cuerpo a cualquier precio. Acaso se defendería de mí, obedeciendo las órdenes de aquel que lo ocupaba; pero estaba decidido a instrumentar la violencia y conducirlo hasta algún cirujano que me hiciera tal devolución, y que yo pagaría siendo su esclavo si fuera pertinente.
Sin embargo una mañana me arrojaron a un sitio que enseguida reconocí era mi casa. Me sentí feliz y protegido, mientras un efluvio caliente de energía irradiaba mis interioridades.
Mi cuerpo, empero, estaba magullado y maltrecho. A casi nadie le duele el dolor de un cuerpo ajeno. Mi cuerpo regresó con problemas cardiovasculares. Le habían incorporado dos piernas que no eran compañeras, ambas del mismo pie izquierdo, y me faltaba el pulgar de la mano derecha. Desconozco el rigor a que fuera sometido, ni bajo qué bandera o estandarte fue juramentado.
Cobré mi paga, insuficiente para poder restablecerme. Nunca más cambiaría mi cuerpo por dinero. Me puse el sobretodo y huí, metiéndome en las sombras.
.
7.13.2009
Por correo: Una corrección en La Noche de los Libros
Aclaro.
A las personas que asistieron a “La noche de los libros” en la casa de la UNEAC en Ciego de Ávila este viernes 3 de julio. A quienes por cualquier vía hayan tenido conocimiento del programa previsto para ese evento, que imprimió y distribuyó el Centro de Promoción Literaria “Raúl Doblado” de Ciego de Ávila. En ese programa aparece mi nombre al menos un par de veces, supuestamente yo presentaría un libro y leería poemas. Me cuentan que hasta el periódico Juventud Rebelde se hizo eco. No es verdad. Estamos ante lo que en términos periodísticos se conoce como una desinformación.
Jamás nadie habló conmigo ni lo más mínimo para invitarme a eso. Jamás, por tanto, me vi en la disyuntiva de comprometerme a hacer lo que dice ese programa repartido (incluyo fotocopia de dicho programa). Ni antes del evento supe nada, ni hasta hoy nadie me ha ofrecido explicación, cuando pasaron varios días desde esa “Noche” tan súper promocionada por todos los medios, que organizaron —creo— el Instituto Cubano del Libro y la Unión de Jóvenes Comunistas en el país, colofón de una gran jornada de actividades recreativas, deportivas, políticas, etc., en espacios públicos a lo largo del día.
Pónganle un poquito de orden al relajo, por favor.
Claro, comprendo, será muy difícil comunicarse conmigo, vivo muy lejos de todas partes en el centro de este país y esta ciudad que tiene un diámetro quizás de veinte cuadras; además, sólo cuento con teléfono y correo electrónico.
Pero —oiga cualquiera— no me creo con derecho a reclamar mi invitación a ese baile. La verdad es que yo no sé bailar. Si me dejan estar en un solo ladrillito, moverme o balancearme en el mismo lugar, hablar aunque sea callado, y de vez en cuando ir al baño, quizás la pase bien. La última vez que escribí un mensaje con varios destinatarios fue porque en la “crisis de los emailes”, cuando el pensamiento crítico se salió de sus casillas al punto de volverse público y abrí la boca, alguien hizo la broma de pasarme la cuenta divina con precios de todo lo que había ganado por mis derechos de persona, o sea, de autor. Tremendo susto me llevé con tanto que había respirado, caminado, comido y bebido en este mundo sin tener ni dónde caerme muerto. Esa confusión pudo venir por el hecho de que yo era entonces, como editor, un empleado de un Centro Provincial del Libro perdido en la vasta red del Instituto Cubano del Libro, quizás el patrón creyó que lo de escritor iba en la misma nómina. Hace rato que no soy empleado de ninguna empresa. Desde aquellos días del 2007 la vida literaria en Cuba se ha puesto muy movida. Aerolíneas. Comitivas. Computadoras a domicilio. Condecoraciones. Internet. Guerrilleros internautas. Vive uno muy estresado pensando cuánto puede costar darse una vuelta fuera del ladrillito.
Por cierto, el año pasado, para esta misma actividad de “La Noche de los Libros”, y para llevar una donación del bibliotecas del Instituto Cubano del Libro a escuelas en el campo, la entonces Directora del Centro Provincial —cuando empezaba a ocupar su cargo— vino a pedir mi actuación como escritor, pero gratis, porque la patria no tenía fondos. Luego supe por ella misma que otros escritores —bueno, en realidad se refería sólo a los que trabajaban en el mismo Centro de Promoción Literaria de esta provincia— se habían negado a hacerlo si no les pagaban. Y caí en ese vacío. Por cierto, sería la última vez que aquella directora lograra localizarme para algo. Ya lo digo, uno vive muy estresado.
Y casi entrando a tomar su cargo una nueva Directora del Centro Provincial, la actual, me pidió que dijera el discurso de inauguración de la Feria del 2009 en Ciego de Ávila. Creí en su inocencia cuando me decía haberse dado cuenta que ya hasta el gato en esta provincia había corrido con entuerto semejante y no entendía cómo me pasaban por alto. Y discursé, y con seguridad a alguien no le habrán gustado mis palabras, para tranquilidad de mi alma, ni que me haya negado a una revisión previa, y otra vez todo el mundo por allí extravió mi dirección, y no culpo a nadie.
No reclamo que debieron haberme invitado esta noche, ahora que la patria encontró el fondo. Nada me incumbe acerca de cómo los centros laborales en este país se repartan el presupuesto entre sus trabajadores. Cada cual con su negocio. Cómase lo suyo, mas no me embarre. Bueno, en esta provincia la mayoría de los escritores deben haberse puesto tan ilocalizables como yo. En fin, el colmo es que me cojan de pantalla sin comerla ni beberla. Capaz que después en el cálculo de mis “derechos” aparezca un recital poético y una lectura que nunca realicé. Uno debe contribuir a la exactitud de los documentos sobre su persona.
A quienes trabajan en este Centro Provincial del Libro, voy a ayudarlos. Para que en lo adelante puedan disculpar de una vez por todas lo malo que están las comunicaciones y quede claro que no tengo oportunidad de afectar sus cuentas, ni hacerlos quedar mal ante quienes les ordenan, ni colarme en un Programa suyo, ni gratis, ni por orientación o desorientación precisa a todos los niveles, ni convirtiendo como ahora un Programa en una obra de ficción: desde este momento quedan autorizados a desentenderse de mí, sin tener que aparentar lo contrario, ¿ok? Abajo el estrés.
Su relajo con un poquito de orden, por favor.
Francis Sánchez
Martes 7 de julio de 2009
Ciego de Ávila, Cuba
.
A las personas que asistieron a “La noche de los libros” en la casa de la UNEAC en Ciego de Ávila este viernes 3 de julio. A quienes por cualquier vía hayan tenido conocimiento del programa previsto para ese evento, que imprimió y distribuyó el Centro de Promoción Literaria “Raúl Doblado” de Ciego de Ávila. En ese programa aparece mi nombre al menos un par de veces, supuestamente yo presentaría un libro y leería poemas. Me cuentan que hasta el periódico Juventud Rebelde se hizo eco. No es verdad. Estamos ante lo que en términos periodísticos se conoce como una desinformación.
Jamás nadie habló conmigo ni lo más mínimo para invitarme a eso. Jamás, por tanto, me vi en la disyuntiva de comprometerme a hacer lo que dice ese programa repartido (incluyo fotocopia de dicho programa). Ni antes del evento supe nada, ni hasta hoy nadie me ha ofrecido explicación, cuando pasaron varios días desde esa “Noche” tan súper promocionada por todos los medios, que organizaron —creo— el Instituto Cubano del Libro y la Unión de Jóvenes Comunistas en el país, colofón de una gran jornada de actividades recreativas, deportivas, políticas, etc., en espacios públicos a lo largo del día.
Pónganle un poquito de orden al relajo, por favor.
Claro, comprendo, será muy difícil comunicarse conmigo, vivo muy lejos de todas partes en el centro de este país y esta ciudad que tiene un diámetro quizás de veinte cuadras; además, sólo cuento con teléfono y correo electrónico.
Pero —oiga cualquiera— no me creo con derecho a reclamar mi invitación a ese baile. La verdad es que yo no sé bailar. Si me dejan estar en un solo ladrillito, moverme o balancearme en el mismo lugar, hablar aunque sea callado, y de vez en cuando ir al baño, quizás la pase bien. La última vez que escribí un mensaje con varios destinatarios fue porque en la “crisis de los emailes”, cuando el pensamiento crítico se salió de sus casillas al punto de volverse público y abrí la boca, alguien hizo la broma de pasarme la cuenta divina con precios de todo lo que había ganado por mis derechos de persona, o sea, de autor. Tremendo susto me llevé con tanto que había respirado, caminado, comido y bebido en este mundo sin tener ni dónde caerme muerto. Esa confusión pudo venir por el hecho de que yo era entonces, como editor, un empleado de un Centro Provincial del Libro perdido en la vasta red del Instituto Cubano del Libro, quizás el patrón creyó que lo de escritor iba en la misma nómina. Hace rato que no soy empleado de ninguna empresa. Desde aquellos días del 2007 la vida literaria en Cuba se ha puesto muy movida. Aerolíneas. Comitivas. Computadoras a domicilio. Condecoraciones. Internet. Guerrilleros internautas. Vive uno muy estresado pensando cuánto puede costar darse una vuelta fuera del ladrillito.
Por cierto, el año pasado, para esta misma actividad de “La Noche de los Libros”, y para llevar una donación del bibliotecas del Instituto Cubano del Libro a escuelas en el campo, la entonces Directora del Centro Provincial —cuando empezaba a ocupar su cargo— vino a pedir mi actuación como escritor, pero gratis, porque la patria no tenía fondos. Luego supe por ella misma que otros escritores —bueno, en realidad se refería sólo a los que trabajaban en el mismo Centro de Promoción Literaria de esta provincia— se habían negado a hacerlo si no les pagaban. Y caí en ese vacío. Por cierto, sería la última vez que aquella directora lograra localizarme para algo. Ya lo digo, uno vive muy estresado.
Y casi entrando a tomar su cargo una nueva Directora del Centro Provincial, la actual, me pidió que dijera el discurso de inauguración de la Feria del 2009 en Ciego de Ávila. Creí en su inocencia cuando me decía haberse dado cuenta que ya hasta el gato en esta provincia había corrido con entuerto semejante y no entendía cómo me pasaban por alto. Y discursé, y con seguridad a alguien no le habrán gustado mis palabras, para tranquilidad de mi alma, ni que me haya negado a una revisión previa, y otra vez todo el mundo por allí extravió mi dirección, y no culpo a nadie.
No reclamo que debieron haberme invitado esta noche, ahora que la patria encontró el fondo. Nada me incumbe acerca de cómo los centros laborales en este país se repartan el presupuesto entre sus trabajadores. Cada cual con su negocio. Cómase lo suyo, mas no me embarre. Bueno, en esta provincia la mayoría de los escritores deben haberse puesto tan ilocalizables como yo. En fin, el colmo es que me cojan de pantalla sin comerla ni beberla. Capaz que después en el cálculo de mis “derechos” aparezca un recital poético y una lectura que nunca realicé. Uno debe contribuir a la exactitud de los documentos sobre su persona.
A quienes trabajan en este Centro Provincial del Libro, voy a ayudarlos. Para que en lo adelante puedan disculpar de una vez por todas lo malo que están las comunicaciones y quede claro que no tengo oportunidad de afectar sus cuentas, ni hacerlos quedar mal ante quienes les ordenan, ni colarme en un Programa suyo, ni gratis, ni por orientación o desorientación precisa a todos los niveles, ni convirtiendo como ahora un Programa en una obra de ficción: desde este momento quedan autorizados a desentenderse de mí, sin tener que aparentar lo contrario, ¿ok? Abajo el estrés.
Su relajo con un poquito de orden, por favor.
Francis Sánchez
Martes 7 de julio de 2009
Ciego de Ávila, Cuba
.
7.10.2009
Quevedo: otro contemporáneo de quien cuidarse
A la barba de los letrados
¡Qué amigo son de barba los Digestos,
hircoso licenciado! Mas sin duda
de barba de cabrón, intosa y ruda,
más se presumen brujas que no textos.
La caspa es benemérita de puestos;
la suficiencia medra por lanuda;
alegue Peñaranda la barbuda
en ciencia que consiste en pelo y gestos.
Son por fuerza ignorantes los rapados:
cortará la navaja decisiones
y deshará el barbero los letrados.
Mas, pues nunca se hallan en capones
ni se admiten lampiños abogados,
las leyes son de casta de cojones.
A un hombre casado y pobre
Esta es la información, éste el proceso
del hombre que ha de ser canonizado,
en quien, si advierte al mundo algún pecado,
admiró penitencia con exceso.
Diez años en su suegra estuvo preso,
a doncella, y sin sueldo, condenado;
padeció so el poder de su cuñado;
tuvo un hijo no más, tonto y travieso.
Nunca rico se vio con oro o cobre;
siempre vivió contento, aunque desnudo;
no hay descomodidad que no le sobre.
Vivió entre un herrador y un tartamudo;
fue mártir, porque fue casado y pobre;
hizo un milagro, y fue no ser cornudo.
Mentira y desvergüenza de la deidad venérea
Meona Venus, madre del mocoso
y rapacejo Amor, que ser solías
la que en las africanas puterías
tomaste banco y trato ganancioso;
y tú, desnudo niño y revoltoso,
que de fraguel oculto le servías
procurando también sus granjerías,
a sus mañas ya hecho, codicioso:
¿de dónde, enhoramala, habéis tomado
de dioses apellido y nombradía,
haciendo a todo el mundo que os respete?
¿o quién de entendimiento había privado
al vulgo, que por dioses admitía
a una puta probada y su alcahuete?
.
¡Qué amigo son de barba los Digestos,
hircoso licenciado! Mas sin duda
de barba de cabrón, intosa y ruda,
más se presumen brujas que no textos.
La caspa es benemérita de puestos;
la suficiencia medra por lanuda;
alegue Peñaranda la barbuda
en ciencia que consiste en pelo y gestos.
Son por fuerza ignorantes los rapados:
cortará la navaja decisiones
y deshará el barbero los letrados.
Mas, pues nunca se hallan en capones
ni se admiten lampiños abogados,
las leyes son de casta de cojones.
A un hombre casado y pobre
Esta es la información, éste el proceso
del hombre que ha de ser canonizado,
en quien, si advierte al mundo algún pecado,
admiró penitencia con exceso.
Diez años en su suegra estuvo preso,
a doncella, y sin sueldo, condenado;
padeció so el poder de su cuñado;
tuvo un hijo no más, tonto y travieso.
Nunca rico se vio con oro o cobre;
siempre vivió contento, aunque desnudo;
no hay descomodidad que no le sobre.
Vivió entre un herrador y un tartamudo;
fue mártir, porque fue casado y pobre;
hizo un milagro, y fue no ser cornudo.
Mentira y desvergüenza de la deidad venérea
Meona Venus, madre del mocoso
y rapacejo Amor, que ser solías
la que en las africanas puterías
tomaste banco y trato ganancioso;
y tú, desnudo niño y revoltoso,
que de fraguel oculto le servías
procurando también sus granjerías,
a sus mañas ya hecho, codicioso:
¿de dónde, enhoramala, habéis tomado
de dioses apellido y nombradía,
haciendo a todo el mundo que os respete?
¿o quién de entendimiento había privado
al vulgo, que por dioses admitía
a una puta probada y su alcahuete?
.
7.09.2009
Regreso a la normalidad
¿No será saludable, para la conciencia crítica y la integridad física de quien siempre apuesta por los reversos, que alguna vez, como hoy mismo, nos quedemos sin argumentos?
.
.
7.07.2009
Golpes que no duelen
La diplomacia y el sentido común van siempre por caminos separados. La diplomacia dice lo que conviene escucharse. El sentido común, mudo por razones de corrección política, ofrece la solución directa. Pero está enmarcado por reglas de la propia diplomacia, y no dice nada. Se atiene a las leyes, a los modales de la mesa, al protocolo. Bueno es saber que existe gente que prefiere pasarle por encima a todo eso. Ahí está el ejemplo de Honduras. Es muy lindo el espectáculo de un candidato populista que gana las elecciones presidenciales, y más lindo debe ser verlo llegar a su término y retirarse elegantemente. Pero si sabemos que el candidato usa las reglas de la democracia para perpetuarse en el poder, hasta ahí llega el juego. Hasta ahí debe contenerse el pacto social que garantiza su inmunidad. Y ya que la diplomacia es sólo una madeja de actitudes cambiantes, según el interlocutor, pues nada mejor que el sentido común se imponga entonces. Extirpaciones quirúrgicas, con anestesia, para que no duelan tanto. Golpes precisos, preventivos. Y si acaso el tumor se extiende por todas partes, que nadie se extrañe de que eliminen, íntegramente, a su portador. Toda constitución debería proscribir partidos e individuos que pretendan alterar su esencia. ¿Cuál es la solución al problema venezolano? ¿Un francotirador? ¿No estaría esa opción más cerca de lo que nos dicta el sentido común? Y no hablemos de Cuba, donde inútilmente se debaten soluciones y esperanzas de cambio. No por haberlo dicho antes me cansaré de repetirlo: no necesitamos guerras, invasiones, revueltas populares o simple cansancio. Sólo hace falta un misil, uno solo, en el lugar estratégico, en el momento oportuno. El daño colateral será mínimo, como se sabe. Sentido común, ni más ni menos.
.
.
7.05.2009
Front Lines y un poema de Belkis Cuza Malé
Husmeando en una Book Nook, librería de uso que frecuento cada vez que me escapo del trabajo, me encontré hace unos meses con Woman on the Front Lines (1987), una edición bilingüe de la poesía de Belkis Cuza Malé. Reproduce "Juego de damas", aquel cuaderno que la censura cubana destruyó cuando fue detenida junto a Heberto Padilla, y otros poemas recogidos bajo el título "El patio de mi casa". La traducción fue de Pamela Carmell, quien siguió trabajando con otros autores cubanos, casi todos dóciles y antologables, a diferencia de Belkis: siempre incisiva e inconforme. Esto de tropezar con libros que no se esperan, viene con otras retribuciones no menos gratificantes: un recibo original, un nombre de otro tiempo, poemas como el que transcribo a continuación, el olor de las horas muertas, y la certeza de que ninguna mirada es transferible. Sin embargo, aunque noto obvias diferencias, ambas versiones consiguen llevarnos a aquel primer momento en que la poesía cubana recobraba su signo de sedición, tras agotarse los vítores del intermezzo colectivista. Los mejores regalos nos los hacemos nosotros mismos. Aquí el poema:
ASÍ ESTÁN LOS POETAS EN SUS TRISTES RETRATOS
Así están los poetas en sus tristes retratos.
Una pluma en la mano –pavorreal o tinta seca de China.
Todavía hay un brillo lógico en sus pupilas,
o la mano suave sujeta la cabeza que no cortó el verdugo.
Creyentes o no, estoicos o rebeldes
anuncian siempre el porvenir, están en lo más alto de las rocas,
y oyen crujir el mar pero no atajan su furia,
beben el ron de las tabernas
y el amor en los labios turbulentos.
Pero lo más terrible es lo que escriben,
aquello que nadie se atreve a poner en su lengua.
Así están los poetas en sus tristes retratos.
Meditabundos o simplemente coléricos.
Señoritos de aldeas,
padres de familia,
viejos quisquillosos,
mujeres entre tiernas y mañosas.
Algunos engordan con la mala vida y el poco comer,
pero son diestros y sobreviven a sus jueces.
Algunos desechan la barba y el bigote
por la sonrisa cínica.
A espaldas de ellos se conjetura
sobre este mundo y los poetas.
A nombre de ellos se oficializa la ternura.
Así están los poetas en sus tristes retratos.
Una ventana o un parque es todo cuanto les pertenece.
Al fondo se corren las cortinas
mientras en el lecho de muerte vigila la lechuza.
Robert Browning –por ejemplo-
tenía los ojos tan bellos.
¿Y quién se acuerda del rostro de Hopkins?
De Rimbaud hablan elegantemente los jovencitos.
Dante es el signo del terror
y Byron amó a su espejo.
Así están los poetas en sus tristes retratos.
Ahora sus rostros cuelgan de una galería
o ilustran una revista.
¿No les dice nada ese silencio?
Belkis Cuza Malé
.
ASÍ ESTÁN LOS POETAS EN SUS TRISTES RETRATOS
Así están los poetas en sus tristes retratos.
Una pluma en la mano –pavorreal o tinta seca de China.
Todavía hay un brillo lógico en sus pupilas,
o la mano suave sujeta la cabeza que no cortó el verdugo.
Creyentes o no, estoicos o rebeldes
anuncian siempre el porvenir, están en lo más alto de las rocas,
y oyen crujir el mar pero no atajan su furia,
beben el ron de las tabernas
y el amor en los labios turbulentos.
Pero lo más terrible es lo que escriben,
aquello que nadie se atreve a poner en su lengua.
Así están los poetas en sus tristes retratos.
Meditabundos o simplemente coléricos.
Señoritos de aldeas,
padres de familia,
viejos quisquillosos,
mujeres entre tiernas y mañosas.
Algunos engordan con la mala vida y el poco comer,
pero son diestros y sobreviven a sus jueces.
Algunos desechan la barba y el bigote
por la sonrisa cínica.
A espaldas de ellos se conjetura
sobre este mundo y los poetas.
A nombre de ellos se oficializa la ternura.
Así están los poetas en sus tristes retratos.
Una ventana o un parque es todo cuanto les pertenece.
Al fondo se corren las cortinas
mientras en el lecho de muerte vigila la lechuza.
Robert Browning –por ejemplo-
tenía los ojos tan bellos.
¿Y quién se acuerda del rostro de Hopkins?
De Rimbaud hablan elegantemente los jovencitos.
Dante es el signo del terror
y Byron amó a su espejo.
Así están los poetas en sus tristes retratos.
Ahora sus rostros cuelgan de una galería
o ilustran una revista.
¿No les dice nada ese silencio?
Belkis Cuza Malé
.
7.02.2009
Otras iniciativas para el blogger libertario
-Abrir un blog con un mensaje invariable que denuncie a la tiranía, y no cambiarlo jamás. Muy conveniente para quienes aman la libertad y no gustan (o no pueden) actualizar sus espacios con frecuencia.
-Variante de la misma idea: Dejar de actualizar el blog ya activo, y mantener el mismo mensaje de denuncia. Se sacrifican las Ideas, pero qué importan las ideas cuando la nación está esclavizada.
-Convocar a unos Juegos Florales con poemas patrióticos y publicar los textos ganadores en la misma red libertaria, si es posible de manera permanente.
-Publicar fotos al desnudo de los activistas, abundantes y explícitas, sin que importe la belleza o fealdad de cada implicado(a), como mensaje de pureza y transparencia humana. La tiranía no se atreverá a responder tamaña provocación.
-Implementar un curso de redacción combativa, para que pueda ser aprovechado por quienes urden manifiestos, convocatorias, llamados y comunicados. Se usarían así las mismas armas de la tiranía, y se le daría al panfleto político una nueva perspectiva.
-Convocar a un programa masivo virtual de Variedades Infantiles, donde se confeccionen gallardetes patrióticos, banderines que reflejen el folclor personal de cada participante; además de competencias de habilidad retórica: quién dice menos con más, quién incurre en más digresiones, quién redacta el artículo más candoroso, etc.
-Crear un Premio diario, rotativo, al Blog más combativo y entusiasta, de modo que todos (o casi todos) resulten galardonados. Así no decaerá el espíritu de lucha.
-Fundar una Asociación Cubana de Blogs en Libertad, que agrupe la mayor cantidad de páginas posibles, y eliminar de los blogrolls a quienes decidan sabotear tal iniciativa.
¡Sí, podemos!
Art by Jenny Seville
-Variante de la misma idea: Dejar de actualizar el blog ya activo, y mantener el mismo mensaje de denuncia. Se sacrifican las Ideas, pero qué importan las ideas cuando la nación está esclavizada.
-Convocar a unos Juegos Florales con poemas patrióticos y publicar los textos ganadores en la misma red libertaria, si es posible de manera permanente.
-Publicar fotos al desnudo de los activistas, abundantes y explícitas, sin que importe la belleza o fealdad de cada implicado(a), como mensaje de pureza y transparencia humana. La tiranía no se atreverá a responder tamaña provocación.
-Implementar un curso de redacción combativa, para que pueda ser aprovechado por quienes urden manifiestos, convocatorias, llamados y comunicados. Se usarían así las mismas armas de la tiranía, y se le daría al panfleto político una nueva perspectiva.
-Convocar a un programa masivo virtual de Variedades Infantiles, donde se confeccionen gallardetes patrióticos, banderines que reflejen el folclor personal de cada participante; además de competencias de habilidad retórica: quién dice menos con más, quién incurre en más digresiones, quién redacta el artículo más candoroso, etc.
-Crear un Premio diario, rotativo, al Blog más combativo y entusiasta, de modo que todos (o casi todos) resulten galardonados. Así no decaerá el espíritu de lucha.
-Fundar una Asociación Cubana de Blogs en Libertad, que agrupe la mayor cantidad de páginas posibles, y eliminar de los blogrolls a quienes decidan sabotear tal iniciativa.
¡Sí, podemos!
Art by Jenny Seville
.
7.01.2009
Noche oscura, por Alcides Herrera
A muy poca gente se le habrá ocurrido ponerle música a la poesía de Lezama Lima. Tendríamos que averiguar los motivos de semejante empresa, pues siempre entrará la duda de si el músico lo ha hecho por puro alarde, o por probarse a sí mismo. En el caso de Alcides Herrera, aseguro que lo ha hecho con toda la naturalidad posible, de la misma manera que ha usado textos de Carlos Augusto Alfonso y otros poetas.
Alcides, a quien conozco desde 1989, cuando con 15 años publicaba caricaturas en varios semanarios humorísticos nacionales, se ha pasado la vida buscando y encontrando asideros. Alguna vez fue el seminario, otra vez la teosofía, casi siempre la literatura y el dibujo. No bien se radicó en los Estados Unidos (“Miami, las propinas te las metes por el culo…”), decidió probar suerte con su voz, y por ahí sigue, sin habitación ni estabilidad, sin salvación.
Me gustaría que escucharan esta pieza, la Noche oscura de San Juan de la Cruz, con música de Alcides. Prueba de que el mejor molde es el más se apresta a quebrarse.
Alcides, a quien conozco desde 1989, cuando con 15 años publicaba caricaturas en varios semanarios humorísticos nacionales, se ha pasado la vida buscando y encontrando asideros. Alguna vez fue el seminario, otra vez la teosofía, casi siempre la literatura y el dibujo. No bien se radicó en los Estados Unidos (“Miami, las propinas te las metes por el culo…”), decidió probar suerte con su voz, y por ahí sigue, sin habitación ni estabilidad, sin salvación.
Me gustaría que escucharan esta pieza, la Noche oscura de San Juan de la Cruz, con música de Alcides. Prueba de que el mejor molde es el más se apresta a quebrarse.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
