Bonifacio Byrne y el comentarista anónimo

Mi Bandera

Al volver de distante ribera,
(Hombre, que la Florida no queda tan lejos)
con el alma enlutada, y sombría
(¿Por qué enlutada y sombría, si regresabas a la Patria?)
afanoso busqué mi bandera
(¡Estaba ahí, delante de tus ojos, flotando en el Morro!)
¡y otra he visto además de la mía!
(¿Hubieras preferido la española entonces?)

¿Dónde está mi bandera cubana,
(Acabas de decir que la viste, ¿no?)
la bandera más bella que existe?
(Entonces la de Puerto Rico es la más bella también)
¡Desde el buque la vi esta mañana,
(Por fin, ¿la viste o no?)
y no he visto una cosa más triste!...
(Si su diseñador fue anexionista, ¿de qué te sorprendes?)

Con la fe de las almas austeras
(Esa austeridad fue la que nos llevó al abismo)
hoy sostengo con honda energía
(Si eres tan austero, ahórrate la hondura y la energía)
que no deben flotar dos banderas
(Bueno, si se izan en un asta, se supone que floten)
donde basta con una: ¡la mía!
(Y un solo Partido, presidente, etc. Ah, sí, la tuya)

En los campos que hoy son un osario
(Podemos agregar: un erial o un marabuzal)
vio a los bravos batiéndose juntos,
(Y luego en la ciudad, cuando llegaba la pipa de cerveza)
y ella ha sido el honroso sudario
(Ay, esos féretros llegando de Angola)
de los pobres guerreros difuntos.
(Según Norberto Fuentes, eran “dulces” guerreros)

Orgullosa lució en la pelea,
(Menos en Granada, con Tortoló)
sin pueril y romántico alarde:
(¡Espera a que Cuba gane el Clásico de baseball!)
¡al cubano que en ella no crea
(Sobre todo, a los que abusan sexualmente de ella)
se le debe azotar por cobarde!
(Sí, a ese narrador falto de respeto y pajizo)

En el fondo de obscuras prisiones
(La Cabaña, Villa Marista, Boniato…)
no escuchó ni la queja más leve,
(¿Y Castro no se quejaba en el Presidio Modelo?)
y sus huellas en otras regiones
(Sobre todo en Miami y Hialeah)
son letreros de luz en la nieve...
(Claro, es que el exilio se ha extendido hasta Alaska)

¿No la veis? Mi bandera es aquélla
(Deja ver, ah, esa que está en el lobby del Sol Meliá)
que no ha sido jamás mercenaria,
(Ni en Bolivia, ni en Etiopía, ni en Angola…)
y en la cual resplandece una estrella
(Gracias al niquelado que le da nuestra propaganda)
con más luz, cuanto más solitaria.
(Hasta que se consuma el proyecto de una Cubazuela)

Del destierro en el alma la traje
(Si la traes en la maleta, te clavan en la aduana)
entre tantos recuerdos dispersos
(Los que pudiste pasar como exceso de equipaje)
y he sabido rendirle homenaje
(Este poema es bastante malo, Bonifacio, vaya…)
al hacerla flotar en mis versos.
(¿En decasílabos? ¡Hacerla trotar, en todo caso!)

Aunque lánguida y triste tremola,
(¡Ese espíritu pesimista no es propio de nuestra enseña!)
mi ambición es que el sol con su lumbre
(que ahora, según Al Gore, es plomo puro)
la ilumine a ella sola - ¡a ella sola! –
(Un momento, ¿y Venezuela qué?)
en el llano, en el mar y en la cumbre.
(Ah bueno, en la cumbre del ALBA)

Si deshecha en menudos pedazos
(Ay, estos artistas plásticos de hoy)
llega a ser mi bandera algún día...
(¿Oíste, Camilo? No es “se llega a ver”…)
¡nuestros muertos alzando los brazos
(Como de costumbre, allí en la Plaza…)
la sabrán defender todavía...
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