Por Félix Pestana (1947-2010)

Siempre lo supimos: entre todas las puertas posibles, estaba la de Félix Pestana. Cuando pocas se abrían, alrededor de la suya gravitaban la posibilidad y la franqueza. En un ámbito de enigmas y dobles significados, esa franqueza servía de sustento a quienes andábamos haciendo preguntas, buscando símbolos y tropezando con nuestra propia vanidad. Más que el rigor de una disciplina y su aprendizaje, Pestana nos enseñaba el difícil arte de borrar astucias y tomarnos en serio. Todavía, cuando rehusamos el tono artificial de ciertos compromisos, lo hacemos con su voz. ¿Cómo se podía mantener esa agudeza y sobriedad sin ser aplastados por las convenciones, sin que la dinámica del fervor nos hiriera y nos descartara? No teníamos que ir lejos, porque existía aquella puerta. El hombre tiene dentro de sí todos los veredictos, y a veces precisa de un asidero para recobrar aliento y reconsiderar las preguntas que se hace. Ningún virtuosismo complementa la ejecución, si falta el conocimiento propio y la tonalidad que se precisa para magnificarla. Félix Pestana poseía muchas claves de iluminación, y le bastaba insinuarlas en un dibujo, en alguna toma caprichosa del crepúsculo, en una conversación. Quizás hasta en una salida imprevista, cuando nos despedía en la acera y pensaba que era la última vez. A mí no tienen que preguntarme, pero yo sé que a esta hora anda con las manos embadurnadas, repasando esas paredes que sabe suyas, cegado por la luz, comprobando la veracidad de un paisaje que ya no lo dejará salir nunca más.

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