La Finca de Sosa

Peligro: blogger

2009-11-04T10:20:00.001-05:00

Claro que sí, que es meritorio que existan redes y dispositivos para proteger a los bloggers, para denunciar su acoso y mantenernos alerta sobre las muchas acechanzas a su paso (y los martillos sobre sus cabezas), pero…

Viendo que el número de bloggers seguirá creciendo hasta lo inabarcable, y viendo que cualquier persona capaz de atrapar los silogismos de uso puede abrirse un espacio virtual para esbozarlos, entonces…

¿Si arrestan al estafador que lleva blog, valdrá su arresto para marcarlo en rojo y denunciar el hecho?

¿Si amenazan a la estrella porno que lleva blog, valdrá esa amenaza para subrayarla en un mapa como otra denuncia más?

¿Se usará lo de “blogger” para intentar ser invulnerable o reclamar trato preferencial en esos países donde existe la libertad de expresión?

¿Habrán encontrado los activistas de esos países una nueva manera de disfrazar su falta de creatividad?

¿El mero hecho de ser blogger justificará todo lo demás?

¿No llegará el momento en que el ama de casa, por ser esposa del blogger y asumir su defensa, se considerará blogger ella misma?

¿Alguien ha pensado en esa futura minoría, esos pocos seres que no habrán tenido la precaución de abrir su blog?

Dos rarezas de Los Reyes 73

2009-11-02T12:52:00.000-05:00

Mientras la onda va y viene, que noviembre no será flexible tampoco, les propongo estos dos temas de Los Reyes 73, en la voz del Lele. Y aprovecho la ocasión para mandarle un saludo, allá en Chile; y también a Mario Vázquez, guitarrista y arreglista. Por aquellos tiempos.

La noticia imposible

2009-10-31T11:20:00.002-04:00

Es oficial: ya no leo diarios de asuntos cubanos. Los que se publican en la isla me siguen interesando por sus titulares, que constituyen material humorístico de primera. Y es que los diarios del exilio han decidido abaratarse más y más, hasta llegar a lo puramente ilegible, sin regarlarnos al menos un cintillo ridículo. Los coleccionistas seguiremos nutriéndonos del oficialismo noticioso, ese que cuecen allá abajo. Hay que concederle ese punto a la prensa exiliada: sus titulares pueden ser neutrales o parciales, pero nunca llegarán a cosas como "Miden eficiencia del cepillado dental" o "Continúa en Granma dignificación del oficio de lustrar calzado". Ahí no ha llegado nadie.

Tampoco podré informarme en los blogs, que sirven mejor para el estudio de las patologías tropicales (con excepciones notables) y que dan al lector la posibilidad de construir un mundo paralelo, con otra idea de valores y juicios. Universo posible, impuesto y defendido a gritos. O en el peor de los casos: con una amabilidad infranqueable.

¿Dónde informarse sobre Cuba entonces? No será en la prensa norteamericana, aguda en todo menos en lo que nos concierne. Ni en la europea, que insiste en ver la isla como una concreción imperfecta de sus ilusiones. Y ni miremos al cono sur, con su vastísimo barbecho y sus sembradores cruzados de brazos, buscando desde siempre al culpable.

Cuando se llega a esos términos, en que todos saben o se imaginan lo que pasa, sin que nadie sepa definirlo o referirlo, no queda otra opción que ser uno mismo la noticia.

O sea, tendremos que convertirnos en noticia por la fuerza, de alguna manera, aunque no salga en los periódicos. Sabremos lo que pasa en Cuba porque nosotros mismos lo estaremos haciendo.
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"Kcho" in the lineup

2009-10-26T16:25:00.003-04:00

“Kcho” is not one of those baseball players whose names have been abbreviated to make them sound cool and sharp: accessible to the big audience. “Kcho” is a Cuban artist with access to the top, the men in olive green who are persuaded by metal sculptures and painted canvasses, realistic or allegorical. “Kcho” is one of the few authorized to represent their grave and heroic physiognomies, brush in hand, chisel in hand, etc. He has demonstrated an unusual interest in national history and some polemic symbols, such as boats, rafts, oars… Remember, this is Cuba we’re dealing with.

His real name is Alexis Leyva Machado, and serves as a peculiar cultural guide for foreign visitors like Sean Penn, who is currently reexamining the island and planning to interview Nero in person. “Kcho” will show in full his immune denture to Penn, and will walk him around in perfect circles, so that the share of hope minimizes the share of agony. That’s what tourist guides do: make the visitors see above the ruins and favor only the photogenic side.

“Kcho” is a visible artist, which could sound like one of those media oxymora, especially if we talk about Cuba; but he’s managed to mix his art with social activism and has been acknowledged for both. He has claimed some international awards, and has ended up being an Institution himself. If there’s a hurricane, “Kcho” will travel to the site and help the needy. He will bring along a few friends, including the Minister of Culture. And a few photographers too. If there’s a peer artist stuck in the dilemma of emigrating or putting up with all the political crap, he will try to make his life easier by accommodating some of his basic needs and giving him material support. Right, Kelvis Ochoa? He is Nero’s pal, after all, not a court jester who has been called upon by chance. His mission is simple: show the good nature of a system that needs to prevail in spite of so many human errors and negative publicity. See, a young bright artist that came out of nowhere is able to sit at the table with the historical leaders and decide a few things too. He can even draw them and sculpt them without expecting anything in return. Things like that are not found in a typical democracy.

Such is the prototype of cultural agent that every regime should nourish. Sharp and cool, like one of those Big League names: ARod, IRod, TrainD, even our own KMo. And “Kcho” sounds perfect for any artistic lineup.

La próxima antología

2009-10-21T10:47:00.001-04:00

La Asociación Hispanoamericana de Atlanta y el Centro Cultural "Porfirio Barba-Jacob" de la ciudad de Chamblee anuncian la preparación de una antología de poetas hispanos que residan en el área urbana de Atlanta. Dicha antología será publicada en el verano del 2010 y se presentará oficialmente en el restaurante El Potro de la Buford Highway, donde los poetas escogidos disfrutarán de un almuerzo gratis y les serán entregados oficialmente los ejemplares que les corresponden (3, tres), aparte de un diploma de reconocimiento firmado por la alcaldesa, Ms. Shirley Franklin. El título de la antología será escogido por el jurado, y será el mejor verso de todos los sometidos a concurso. Aquel poeta cuyo verso reciba tal reconocimiento recibirá un pago simbólico de $50 y un ejemplar extra del libro.

BASES DEL CONCURSO

-Se concursará en condición de anonimato total. Los cuadernos deberán tener un lema o contraseña en el borde inferior izquierdo. Cada lema o contraseña debe superar los diez caracteres e incluir números y símbolos. En sobre aparte se incluirán los datos personales, identificación, biografía y declaración notarizada de aceptación de nuestras bases. La secretaría del concurso, que no se comunicará directamente con el jurado, se ocupará de la validez de las verificaciones y dará el visto bueno a los cuadernos en concurso.
-Los concursantes deben demostrar que son nacionales de un país de habla hispana. Se enviará el pasaporte o cédula de identidad original, aunque no estén vigentes. Los mismos se les devolverán a vuelta de correo, en sobre pre-pagado, lo cual será responsabilidad de los propios concursantes.
-Los concursantes deben acompañar su obra con un composición de no menos de 500 palabras para demostrar su dominio del español. Así se evitará que aspirantes de otras lenguas interfieran con la naturaleza de la antología.
-Los concursantes deben demostrar que residen en los condados de Fulton, DeKalb, Gwinnett y Clayton, y que no están de paso por los mismos. Para ello se les pide adjuntar un contrato de renta vigente o una declaración hipotecaria.
-La dirección de cada concursante será procesada por el sistema G1CP, para determinar si el código postal corresponde a los de los condados antedichos. En el caso de las direcciones limítrofes, no reconocidas por el C1CP, el concursante deberá proveer copia del registro de su automóvil o una carta de su representante al Congreso.
-Cada autor someterá a consideración del jurado un total de 7 poemas. Cada poema deberá tener título propio o numeración romana. En caso de usarse numeración arábiga, el cuaderno será descalificado. No se admitirán poemas sin títulos.
-Se presentarán poemas con un máximo de 14 versos y un mínimo de 5 versos.
-Los poemas no tendrán dedicatorias a personas ni contendrán citas o glosas que delaten la identidad u origen del concursante.
-Los textos deberán usar el tipo de letra Lucinda Console, tamaño 14, para facilitar su lectura.
-El tema será libre, pero se recomiendan motivos ancestrales y que resalten el orgullo hispano.
-No se admitirán poemas que contengan neologismos, anglicismos o palabras en otros idiomas.
-No se admitirán poemas en prosa que rebasen las 14 líneas.
-Los cuadernos se enviarán por triplicado y deberán estar adecuadamente grapados o cosidos, sin manchas de grasa o tinta.
-Los poemas han de ser inéditos, lo cual incluye su publicación en la red o su lectura en alta voz ante cualquier tipo de audiencia.
-El concurso cierra el 31 de Octubre de 2009, a las 2:47 P.M. No se harán excepciones.
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Cultura cubana

2009-10-20T12:39:00.002-04:00

La cultura cubana.
La cultura autóctona.
La cultura del encuentro.
La cultura del desarraigo.
La cultura de la voz cálida.
La cultura del verso limpio.
La cultura de los congresos.
La cultura de las dos orillas.
La cultura de la prosa cuidada.
La cultura del sostenido aliento.
La cultura del rescate de valores.
La cultura del arte comprometido.
La cultura de los giros novedosos.
La cultura de la voz inconfundible.
La cultura de los lectores naturales.
La cultura de los aciertos parciales.
La cultura de los órganos de prensa.
La cultura de la crítica constructiva.
La cultura de las propuestas válidas.
La cultura del hombre en su entorno.
La cultura del acervo y el patrimonio.
La cultura de las instancias superiores.
La cultura del quehacer socio-artístico.
La cultura de una concurrida audiencia.
La cultura de los proyectos ambiciosos.
La cultura de los conjuntos escultóricos.
La cultura de las antologías municipales.
La cultura de las delegaciones numerosas.
La cultura de las consideraciones teóricas.
La cultura de las estatuas a tamaño natural.
La cultura para autores residentes en Cuba.
La cultura de las manifestaciones artísticas.
La cultura de la contextualización adecuada.
La cultura de las reanimaciones urbanísticas.
La cultura de las correspondencias orgánicas.
La cultura del ejercicio sostenido de la crítica.
La cultura del reflejo de los valores auténticos.
La cultura de las tendencias homogeneizadoras.
La cultura de los aportes significativos y sustanciales.
La cultura del eje temático alrededor del cual algo gira.
La cultura de la voluntad de conquistar un sello propio.
La cultura de la integración a un proyecto más abarcador.

¿Y la tuya?
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Criticar al crítico

2009-10-15T19:59:00.000-04:00

La crítica literaria cubana usa dos disfraces. Con el primero atiende lo general y lo mediato. Con el segundo examina lo particular y toda la inmediatez que se le pida. Así entonces, cuando se le interroga sobre el estado de la literatura actual, se pone severa y sentenciosa. Descree de tanta escritura desarraigada, llámese exilio o periferia; y sospecha a la vez de la prolijidad del relato insular, visto como consumación de los nuevos poderes. Es una crítica nostálgica, que evoca un pasado reciente ya canónico y que hoy se asume irrepetible, tal como van los destinos.

Pero toda esa severidad se deshace a la hora de ejemplificar porque, precisamente, no se preocupa por, ni sabe ejemplificar. La crítica examina el libro de turno, ese que se recibió por gentileza del autor o la editorial, y se pierde en la generalización. Un libro que tan bien representaría la decadencia que harto se pregonó, resulta ser otra de las muchas excepciones. Porque al mes siguiente se recibirá otro libro en el correo y tendrá su reseña favorable. Una literatura agotada y retórica, pero atiborrada de textos magníficos, según los críticos.

Aclárese el dato: la crítica literaria es dadivosa cuando se torna específica, y también piadosa cuando prefiere la mordaza. Un libro fallido no merece pormenores. Es mejor el silencio que la confrontación o la condena de ser vistos como nuevos “Scottish reviewers”. El enojo de Byron sigue corriendo en las venas antillanas. Nuestros críticos no saben, no quieren afilar sus lápices rojos. Aquí sólo caben ciertas palabras, como puro ejercicio de antonimia: bullicio y mudez; adulación y desprecio. Para unas, sobran ejemplos; para las otras, páginas.

Recién hemos descubierto que nuestra nación padece un excedente de poetas y novelistas. No se necesitan pruebas de ello; basta el sentimiento de culpabilidad que nos sobrecoge al sentirnos parte de esa masa sedienta. El ingenio justifica la frase. ¿Qué ocurrió para que este país haya tenido que refugiarse en el mundo del espejo, en la ilusión de creerse artífice de algo?

Si aseguramos que donde abunda lo ordinario escasea la excelencia, podrá salvarnos el sentido de alerta que aviva tal desconfianza. Sin embargo, la crítica literaria cubana ha perdido ese filo avizor, porque apuesta a la resurrección de un cadáver largamente velado y ya emancipado por la propia tierra. Confían en el retorno de la palabra calada en el Ser, en forma de corpus que imanta los fragmentos útiles. Esta crítica nunca ha sabido reconocer las verdaderas lagunas de la antología que defiende. Se han alejado del texto para invocar posibles cosmogonías; han promovido una equivocada noción del ingenio insular, confundiéndolo con la volubilidad; transvasan credos, del sujeto a la obra, y viceversa; han procurado “entender” a fuerza de raciocinio…

La gran literatura cubana, si vuelve, si hace falta, si es que existe o existió, sabrá reinventarse allí donde menos la espera el comité de bienvenida con sus fagotes y flautines y panderos. Lo imprevisible como golpe de gracia, ansiando otro tipo de armonía, esa que nadie atina a reconocer.
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Nota hacia lo abstracto humano y sus versiones

2009-10-13T19:18:00.002-04:00

La alegoría que defiende su propia credibilidad con más gracia y altivez es aquella que trae los efectos de un estado carnal bajo el sentido de transición que posee esa danza inmóvil: el árbol. Blake, el rebelde par excellence, desde el ribazo opuesto a su primer estado, la candidez simulada, se ocupaba de exaltar distinciones en tipologías. Así creó otro actor: el Énfasis. Al trasladar un modesto ejemplo, la barrera idiomática ha distorsionado poco al original: se pierden la vestimenta metálica y sus basamentos, pero tenemos un desnudo de líneas salvajes. ¡Cuánta exuberancia conceptual en tan poco espacio!, exclamaría el inefable doctor Bronowski, mi alienista de turno. Por ello, cuando el lector deje de sonreír cual morón pretencioso, podrá alumbrarse con un lampo cervuno. Leyendo esta pieza:

Lo abstracto humano

La Piedad cesaría si no hubiésemos despojado a alguien; y la Clemencia se borraría si todos fuesen saciados de regocijo, como nosotros.

Y la aprensión mutua ofrece paz, hasta que el amor egoísta acrece. Entonces la Crueldad teje su lazo, y extiende cebos con arte.

Aquel se ha sentado con temor reverencial, y riega el suelo con sus lágrimas. Entonces la Humildad aprisiona la raíz que creció bajo sus talones.

Con presteza se despliega la sombra mortecina del Misterio sobre su cabeza, y el Gusano y la Mosca de él se nutren.

Y carga pues la fruta de la Vanidad, lustrosa y dulce al paladar; y el Ave Negra ha plantado nido en su sombra más segura.

Los Dioses de la tierra y el mar buscaron este Árbol en la Naturaleza, pero todo en vano: Pues allí en la Mente Humana, allí es donde existe.

(William Blake)
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Tu Nobel aquí

2009-10-09T10:41:00.003-04:00

Insatisfecha con el presente, nostálgica de un pasado que pesa cada día más, la Academia escandinava pone sus esperanzas en el futuro. Ya no valen los reproches por los tantos nombres obviados o tachados, pues acaba de confirmarse el capricho mayor de todos: lo que aguarda es siempre superior. La Academia, a quien nadie podrá desmarcar de su nórdica perspectiva (a salvo de modas pasajeras y a la vez de toda objetividad), acaba de nombrar su Premio Nobel de la Paz: Barack Hussein Obama.

Por suerte, ya habíamos constatado muchas de las obsesiones suecas y noruegas, cuando apostaron por premiar intenciones y peculiaridades irrepetibles, tanto en la literatura como en esa misma paz que nadie sabe definir. Premiaron a Jimmy Carter por su agenda mediadora, por su presencia que alcanzaría a legitimar al propio Calígula, pues lo que importa son las ilusiones y la etiqueta de lo neutral. Jimmy Carter nunca ha conseguido nada, salvo hacernos creer que todo conflicto o elección (que son la misma cosa en América Latina o el Oriente Medio) llega a buen fin si ciertos organismos internacionales plantan una casa de campaña en sus contornos.

Los escandinavos, que hacen valer ciertas patentes a base de arbitrariedad, siguen empeñados en crear su mundo paralelo. Han galardonado carreras literarias que nunca existieron, han sacrificado personas a favor de las agendas, se han alimentado de coyunturas y especulaciones. ¿Qué respeto ha de tenerse a sí misma una academia que ignoró a Gandhi y a Borges, entre otras figuras ineludibles?

Con tanta gente que se juega la vida por defender sus derechos básicos. Con tanta gente que resiste en las cárceles y no se deja intimidar en las calles del totalitarismo, ahora se aparece esta brigada nórdica con un gesto puramente racista. Esta vez se premia la esperanza y su piel, y nada más que eso. Por lo menos debemos reconocerles que han sido sinceros. Con este Nobel de la Paz han proclamado su desfachatez de una vez por todas. Hubo una época en que armaban su teoría para coronar a gentuza como Yasser Arafat o Rigoberta Menchú. Ya eso se acabó. Han abierto la posibilidad a la promesa, a los escritores con futuro, a los apaciguadores en potencia.

Y no más explicaciones ni complicadas actas. La Academia premia a quien le venga en ganas, y punto. Yo, sinceramente, lo veo como un paso de avance.
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La mujer del carnicero

2009-10-07T18:16:00.001-04:00

¿Nueva trova? ¿Novísima guerrilla de metáforas impuestas? No, yo prefiero las voces de mi generación, y sus letras y su actitud de cambiar la retórica que nos legaron esos cantautores que al cabo no decían ni sentían nada. Ahí les dejo la voz de Odalys Salinas, mi cantante underground favorita, para que luego no digan.

Diálogos en el Umbral: Mercedes Sosa

2009-10-06T18:51:00.000-04:00

(El Ángel del Umbral interroga a Mercedes Sosa)

A: ¡Unos coros que se alistan y otros que se vacían! ¿O es esta una voz tan reconocible como aquella de “y escucho solamente, entre las voces, una”?

MS: Mi instrumento ahora etéreo, apagado. Humilde siempre.

A: ¿Habría sido notada en otra época, bajo otra piel? ¿Bajo otra humildad?

MS: Del desconcierto transitamos al desconcierto. De las preguntas complicadas a las respuestas complicadas, ¿no es así?

A: Tómelo como una leve presión al genio que recién se sacude el sopor. Este es el despertar que soñó siempre, matizado con preguntas. Nada más.

MS: Bien, pero no puedo imaginar la intención de colocar piel y voz sobre una balanza. Y restar o añadir sospechas. Mi voz me sirvió menos que mi propia vocación de servicio.

A: ¿La utilidad del canto? ¿O una vindicación de la afasia?

MS: Me hace sonreír. El cantor necesita el consuelo de saberse escuchado, y de oírse repetido. Ha de temerse esa acústica impecable que representa el registro por el registro, sin un mensaje. Conozco cantores cuya voz no les ganaría el pan si no viniese acompañada de un gran cerebro y mucha intuición.

A: ¿Constituye el sufrimiento un negocio? He sopesado la pregunta, pero no veo otro modo. ¿Constituye el sufrimiento un negocio?

MS: De ambas partes. No temo a la pregunta. El primer mundo necesita sus figurillas de ébano sobre el estante, necesita ganar la subasta de un disco raro y muy triste, necesita apadrinar un niño hambriento para experimentar la euforia de la redención. Comercia con el dolor y lo archiva y lo exhibe. Redacta sus tesis de grado y cotiza en algún partido de izquierdas. Lo sabe…

A: ¡Un momento, que las puertas redentoras comenzarán a agitarse antes de tiempo! ¿Y los que sufren corporativamente?

MS: No es una exageración; existen sucursales del sufrimiento, pero prefiero ignorar a esas personas que viven a costa de su raza y sus miserias humanas. Quien me conoce, sabe que mi soledad no es emblema civil. Muchas veces miré al abismo, y Dios me dio fuerzas para soportarlo. Mi soledad es estrictamente humana, y vuelvo a sonreír con esa idea.

A: ¿Cuándo daremos con la oveja negra del Sur? ¿El indio que desprecia el folclor y estudia metafísica inglesa?

MS: No sabía que aquí se bromeaba de tal grado.

A: Usted se afilió a causas que sabían oprimir de otras maneras y hacerse mercancía a la vez. ¿No es acaso el mismo color en todos los uniformes?

MS: La libertad no conoce toques de queda, ni estados de excepción. Me hicieron parte de un ruedo inflexible, destierro y miedos, sombra y desconsuelo. Tuve afinidades y decepciones, y conseguí mi paz al final.

A: ¿Dos octavas por encima, u tres grados de desconcierto al sur?

MS: Una voz reconocible, en un coro donde todas lo son.

A: ¡Y no será por falta de arpegios! ¡No aquí precisamente!
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Diálogos en el Umbral: Cintio Vitier

2009-10-02T20:05:00.001-04:00

(El Ángel del Umbral interroga a Cintio Vitier)

A: El último de una singular cofradía, por no llamarle estirpe, ¿podría ser?

CV: Me sobreviven otros, quisiera creerlo así. Algunos muy cercanos, por sus tantas objeciones y su insistencia en situarse más allá, donde nadie puede clasificarles. Y una esposa que sí tuvo el Verbo.

A: ¿Le alarmó alguna vez su propia intransigencia? Porque usted fue muy específico en sus demarcaciones, forzando un sentido que acomodara la poesía a un télos nacional.

CV: No he dejado de creer que la poesía sirve a un fin superior. El hecho de ser tajante, a veces, no me impidió descubrir la utilidad de otras perspectivas. Se me reprochará que desterré algunas voces discordantes con mi propio mapa; pero me auxilié de buenos argumentos, sin dejarme tentar por la arbitrariedad. Ya no era el gusto o la eficacia intrínseca de la obra, que para mí no cuentan, sino su trascendencia y su condicionamiento al Ser.

A: ¿No fue arbitrario el usar un argumento nacionalista, aunque el término pueda sonar excesivo, para obviar el valor de lo existencial en poetas incómodos como Piñera?

CV: Así como usted repasa mi vida, como examinador, yo preferí juzgar la literatura en base a un propósito que rebasaba las coordenadas habituales. Me sentí capaz de juzgarme a mí mismo y no absolverme. La función del crítico es ser riguroso y saber explicarse el rasguño de lo temporal sobre la infinitud. Un libro, una poética específica son maneras de acceder a la salvación; cobran sentido cuando se conciben en estado de gracia. Tuve la suerte de conocer a quienes escribían iluminados por ese conocimiento. Pero también existen libros que se dan el lujo de distraer los sentidos. Como si fueran artefactos que agradan y seducen, y luego se borran cuando se acaba el espejismo.

A: ¿No puede el hombre percibir el Ser en un instante efímero, irrepetible? ¿Acaso la perfección no puede vislumbrarse sin buscarla, cuando se es un elegido?

CV: Toda certeza sirve para ser destruida. Cuando se quiera entender cuánta perplejidad alberga un hombre, úsese mi ejemplo. De ahí mi obsesión con Rimbaud, a quien nadie podrá categorizar jamás… ¿Me disculpa tantas explicaciones? Al cabo somos tan pobres…

A: Una pobreza que sabe dónde remediarse, e insiste en sus hábitos.

CV: Yo tendría que purgar tanta pretensión…

A: ¿La redención social como excusa para servir a los uniformados? ¿No es eso conceder credibilidad?

CV: Es que hablamos de un tránsito, donde confluyen ideas generosas y hombres atados a su circunstancia.

A: ¿Una nación que ya no se reconoce a sí misma, dispersándose?

CV: Confieso que el desasosiego me paralizó muchas veces, pero no podía abjurar justo cuando más fácil era hacerlo. Se ha pagado un precio terrible, es cierto. Yo he pagado ese precio.

A: ¿Habla de una redefinición de sus Orígenes, de un rescate forzado en nombre de la Causa?

CV: Pero ha de juzgarse ese empeño como la única manera que nos fue dada. La excesiva cercanía de Lezama es preferible a su desconocimiento. El cuaderno origenista sigue abierto, palpitante…

A: Quizás ellos han de interrogarle más. Y algunas preguntas serán difíciles.

CV: No más difíciles que las que me he hecho yo.

A: Entonces no tengo que indicarle el camino.
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Transposiciones

2009-10-02T08:51:00.001-04:00

Por Juan Carlos Recio

Para C. Vitier

Ahora es que empiezas a caer del cielo
y aún nos deslumbra
tu voz como la piedra
donde siempre hubo escondido un manantial.
Cómo imaginar si Fina
agua de la misma piedra cal de tus paredes
tendrá desde hoy un recuerdo más sagrado
a punto de volverse puro hueso
porque tal es el fin, tal la ceniza.
Ya lo habías dicho desde el aire
y también despierto
siempre despierto
como el mejor árbol para una tierra
una hoja soplando su ventura.
Luego tendrá que venir un aguacero
sin que arrase la semilla
y los pájaros que nunca dejaron de entrar
a la casa donde todos pudimos ver
letra a letra la claridad y el misterio.
En las playas los guijarros se asoman
y miran su cadáver
pero todos vemos otra materia
las puertas abiertas donde no entren vacíos
los picos azules del espíritu,
ojo del alba
y cielo de regreso.
Sólo puede decirse
desde la tristeza y su mudanza
ya se ven esas luces, -que sí nos salvaron-
hoja de su escritura
abierta en el aire
como la fragancia de una fruta
que flota muy apacible
en las orillas de un río
y baja
en el inalcanzable reino de las transposiciones.

Juan Carlos Recio
NY / Octubre 2 del 2009
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Traducir con propiedad

2009-09-30T10:43:00.001-04:00

Me he encontrado este curioso poema en una antología, y ahí les dejo mi versión. Me llamó la atención por el tema que trata, la propiedad terrenal (los bienes raíces), algo que tanto se ha discutido a raíz del actual colapso económico. Pues resulta que al adquirir una propiedad nos hacemos dueños del espacio aéreo y subterráneo (con limitaciones, por supuesto) que le atañen. O sea, que compramos la casa y el haz intangible que se proyecta en ambas direcciones. Todo un negocio, participar del infinito con un título en la mano, mirando la bóveda celeste, y plantados sobre el extremo de un cono que va achicándose hacia el centro de la tierra. Otra buena razón para no alquilar. Ja ja ja.

William Empson fue un gran crítico inglés y poeta ocasional. Admirado por su inteligencia y mordacidad, y fustigado por su vida excéntrica (“bufón con licencia”, se llamó a sí mismo), se especializó en Milton, Shakespeare, el drama isabelino y los poetas metafísicos.

FICCIÓN LEGAL, un poema de William Empson (1906-1984)

La ley hace que la corta estacada del hombre apunte al infinito.
Tu bien cercada propiedad mental
no se distingue desde la altura de un apartamento común,
ni los trenes la sobrepasan.

Tus derechos se extienden por debajo y por encima de tu heredad
sin hallar confín; posees terrenos en el cielo y el infierno;
tu porción de superficie y su masa es la misma,
y todo el volumen del cosmos y los astros por igual.

Tus derechos penetran allí donde convergen todos los propietarios,
en el cónclave exclusivo del infierno, al centro de la tierra
(la raíz punzante de tu hacienda reside aún en tal eje);
y sube alto, atravesando galaxias, cual sector creciente.

Pero de nómada sigues; el haz de luz guía que posees
centellea, como el Lucífero, a través del firmamento.
El eje de la tierra cambia; tu oscuro cono central
agita la sombra de un candil, a lo lejos.

Traducción: Manuel Sosa

Legal Fiction, by William Empson

Law makes long spokes of the short stakes of men. / Your well fenced out real estate of mind / No high flat of the normal citizen / Looks over, or train leaves behind. // Your rights extend under and above your claim / Without bound; you own land in heaven and hell; / Your part of earth’s surface and mass the same, / Of all cosmos’ volume, and all stars as well. // Your rights reach down where all owners meet, in hell’s / pointed exclusive conclave, at earth’s center / (Your spun farm’s root still on that axis dwells); / And up, through galaxies, a growing sector. // You are nomad yet; the lighthouse beam you own / Flashes, like Lucifer, thorough the firmament. / Earth’s axis varies; your dark central cone / Wavers a candle’s shadow, at the end. //
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En el sofá con Fernando Pessoa, o defensa de la incoherencia

2009-09-29T18:49:00.003-04:00

Por Sonia Díaz Corrales

Leo a Pessoa con asombro. No sé cómo puedo pensar y sentir tan parecido a este hombre extraño, y a menudo, un poco incoherente.

Pessoa solía darse la libertad de ser incoherente, entre otras razones porque firmaba sus escritos Bernardo Soares, o Alberto Caeiro, Álvaro de Campos, o Ricardo Reis. Quién sabe si con algún otro nombre también. Creo que lo hacía —lo de darse libertad para ser incoherente —, además, porque no se sentía vigilado, escrutado y desmontado por esa clase intelectual que se dedica a ejercer su intelecto, de permanente, ‘descubriendo’ en qué y de qué modo, equivocado, piensan, los que piensan y escriben sus pensamientos.

En el texto numerado con el 106, del ‘Libro del desasosiego’, edición de Seix Barral de 1997, Booket, se puede leer:

‘Después de todos los días de lluvia, de nuevo el cielo me trae el azul…’

Y luego:

‘Es domingo y no tengo nada que hacer. Ni soñar me apetece, de tan bueno que está el día, disfruto con una capacidad de sentidos a los que se abandona la inteligencia.’

Pienso en Pessoa, que mira a través de sus lentes redondos un día tan particular y apremiante que ni importa lo que se diga en ese día, o de ese día, porque las palabras que se utilizan para decirlo, no son la clave, la clave es el cielo que le trae un azul añorado, le permite ese no hacer nada placentero, ese despedir por hoy a la inteligencia, al raciocinio, porque es un día para verlo, para vivirlo con los sentidos.

Ni soñar nos apetece. Fernando lo sabía. Yo lo sé ahora. Lo hago.

No puedo dejar de pensar en Pessoa, en Fernando, que insiste en llamarse Bernardo Soares. Lo veo caminar arrastrando los pies por la habitación, y venir a sentarse junto a mí en el sofá, sin saber que estoy ahí, que existo; sin que le importe nada, y siento que tampoco a mí me importa nada, porque como él decía:

‘Todas estas cosas carecen de importancia. Son, como todo lo vulgar de la vida, un sueño de los misterios y las almenas, y yo miro como un heraldo que ya ha dicho a qué iba, la planicie de la meditación.’

Pienso en este hombre: astrólogo, médium, ocultista, pero siempre poeta, y creo que todo eso también carece de importancia, se hace más importante ahora eso que acabo de transcribir, si sólo hubiera escrito eso, hoy me bastaría.

Medito en esa planicie, la invento, cierro los ojos para verla con mayor claridad, ya he dicho que no puedo dejar de pensar, no sólo en todo lo vulgar de la vida, que ya ocupa muchísimo espacio, sino en ese sueño de los misterios y las almenas. Me pierdo en él.

Camino el espacio del misterio plácidamente, sin hacerme preguntas, sin intentar entender. ¿Cómo se podría entender este azul del que habla Pessoa, del que yo ahora me apropio? Y no me contradigo, si antes sin siquiera mirar el cielo, he dicho que no sueño, lo confirmo. No sueño, sólo transito por el sueño de Pessoa.

Ahí está. La muerte. Y no tememos, y no importa. El niño que va a misa con ‘su mejor traje, limpio y nuevo; de la mano de su madre, y disfruta de todo, porque no sabe —¡no lo sabe! —, que tiene que morir’. Este es un recuerdo de Fernando, pero también me lo apropio, porque como él dice: ‘lo que soy sería insoportable si no pudiera acordarme de lo que he sido.’

Yo no quiero acordarme de lo que he sido, quiero apropiarme de lo que ha sido él, y ser lo que él es, un niño que va a misa de la mano de su madre, y es feliz, y no sabe de la muerte, ni por oposición de la vida.

Sigo siendo una mujer en el sofá, que ha decidido vivir este día sin hacer absolutamente nada, además de transitar un sueño, uno que destierra a la inteligencia y sólo da lugar a los sentidos, a un hombre de otra época. Dice él:… ‘Diagonal absurda de las sensaciones probables…, ruidos, silenciosos ruidos’, que subsisten ‘por una paradoja maternal del tiempo.’ Hoy, él y yo, aquí mismo, entre la que soy y la que he perdido, entre el que él es y el que ha perdido, en esa paradoja.

Ambos en el ‘anteromirar’, que él inventó, y del que también me apropio.

Soy una mujer en el sofá, sintiendo cómo Fernando Pessoa se pregunta sin responderse, me hace preguntarme sin que responderme sea necesario: ‘¿Qué sé? ¿Qué busco? ¿Qué siento? ¿Qué pediría si tuviera que pedir?’

‘Después de todos los días de lluvia, de nuevo el cielo me trae el azul…’

Siento la felicidad. ‘El Libro del desasosiego’ sigue conmigo en el sofá. Fernando me mira sin verme desde sus lentes redondos, le siento desde mi felicidad, siento la suya. Me permito este día donde hemos desterrado la inteligencia, y nos hemos dejado sentir, sentir, sentir. Nos permitimos hacernos preguntas que no necesitan ser respondidas.

Fernando y yo nos hemos permitido no hacer nada, excepto ser…ligeramente incoherentes.

Él se daba la libertad de firmar Bernardo Soares sus incoherencias.

Él, y el azul de este cielo me lo confirman, puedo darme la libertad de firmar como me plazca, las mías.
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Que yo no quiero discutir de pelota...

2009-09-27T13:00:00.001-04:00

El equipo nacional de Cuba acaba de perder otro campeonato importante, y esta vez fue vapuleado por un seleccionado estadounidense, 10 carreras por 5. Siempre se especula sobre el nivel del baseball en la isla, y algunos lo sitúan en un nivel de Doble A llegando a Triple A en sentido general, con dos o tres jugadores con talento para participar en Grandes Ligas. Por supuesto, al reunir a los mejores del torneo nacional, pudiera afirmarse que ese conglomerado alcanza una calidad Triple A. En este torneo Cuba perdió tres veces, dos de ellas frente al improvisado equipo de un país al que todos quisieran doblegar de alguna manera. No pudieron, como tampoco han podido hacerlo en la última década, porque ya no se enfrentan a jovencitos universitarios y a gente que en su tiempo libre juega pelota en el barrio. Se les acabó la leyenda y el abuso.

Los que insisten en su infatuación, por el hecho de que Cuba se desempeña bastante bien en los Clásicos Mundiales, sin tomar en cuenta que marzo es un mes de entrenamiento para los que militan en Grandes Ligas, ¿qué van a decir ahora? Jugadores de segunda y tercera categoría, sin cohesión de equipo, reunidos casi al azar, les ganan dos veces. ¿Cuál es el verdadero medidor entonces? ¿Cuántas veces más necesitan perder para reconocer que la pelota cubana ha sido una ilusión todos estos años?

Ahora bien, nadie niega que el talento está allí. Ha estado desde Esteban Bellán en 1869 hasta la campaña de Kendry Morales en este 2009. Lo que falta es de sobra conocido, pero a uno le gusta repetirse: renovación del sistema en toda su base, libre empresa y las iniciativas que ello implica, retribuciones adecuadas, apertura al baseball internacional, eliminación de trabas a los jugadores, ¡jama y libertad! …y añadan todo lo que quieran, pues casi todo anda al revés en nuestra isla de corcho.

Sobre el escudo, con el rabo entre las patas, con las botas puestas, como sea: perdieron otra vez.
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Relación de los 98 países que no comercian con Cuba

2009-09-26T11:22:00.002-04:00

No anda errada la señora Cucu Diamantes, cuando dice: “Son 98 países que no comercian con Cuba”. Lo único que no aclara la razón: son países que ya no existen. Incluimos aquí un guiño para Jorge Ferrer.

1-Anjouan
2-Banato
3-Barghawata
4-Bavaria
5-Baviera
6-Bechanalandia
7-Beiruk
8-Bengala
9-Biafra
10-Bofutatsuana
11-Califato Fatimí
12-Cartago
13-Checoslovaquia
14-Ciskei
15-Corea
16-Curlandia
17-Danzig
18-Despotado de Epiro
19-Emirato de Bujara
20-Estado Francés (Vichy)
21-Estado Idel-Ural
22-Estados Pontificios
23-Federación de Malí
24-Fiume
25-Florida Occidental
26-Gran Colombia
27-Iliria
28-Imperio Almohade
29-Imperio Austrohúngaro
30-Imperio Azteca
31-Imperio Británico
32-Imperio de Ghana
33-Imperio de Malí
34-Imperio de Nicea
35-Imperio de Trebisonda
36-Imperio Inca
37-Imperio Kanem-Bornu
38-Imperio Latino
39-Imperio Mongol
40-Imperio Otomano
41-Imperio Persa
42-Imperio Romano
43-Imperio Songhay
44-Indochina
45-Katanga
46-Livonia
47-Manchuria
48-Memel
49-Mohéli
50-Moresnet
51-Nubia
52-Numidia
53-Orange
54-Protectorado de Bohemia y Moravia
55-Provincias Unidas del Río de la Plata
56-Prusia
57-Reino de Asturias
58-Reino de Champa
59-Reino de la Araucanía y la Patagonia
60-Reino de Nápoles
61-Reino de Navarra
62-Reino de Sicilia
63-República Árabe Unida
64-República de Acre
65-República de Baja California
66-República de las Dos Naciones
67-República del Rif
68-República del Río Grande
69-República Democrática Alemana
70-República de Salé
71-República de Sonora
72-República de Texas
73-República de Venecia
74-República de Yucatán
75-República Federal de Centro América
76-Rodesia
77-Ruanda-Urundi
78-Sardinia
79-Senegambia
80-Serbia y Montenegro
81-Sikkim
82-Somalilandia Británica
83-Somalilandia Italiana
84-Taifa de Sevilla
85-Tanganica
86-Tannu Tuvá
87-Tíbet
88-Transcaucasia
89-Transilvania
90-Transkei
91-Unión Soviética
92-Uzice
93-Vermont
94-Viet Nam del Norte
95-Viet Nam del Sur
96-Yemen del Norte
97-Yemen del Sur
98-Yugoslavia
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¿Y la música qué?

2009-09-24T11:24:00.002-04:00

A la última persona que yo le preguntaría sobre política sería un músico. Y no es porque carezcan de opiniones interesantes, que a veces las tienen, sino que habría que tener deseos de perder el tiempo para buscar más allá de lo que debiera importar: su arte. Y lo digo por experiencia, porque cada vez que les veo abrir la boca para otra cosa que no sea cantar, sé que terminaré decepcionado. Muchas veces. Podría replicarse que son agentes de opinión, que pueden influir sobre el curso de ciertos acontecimientos, pero yo no me imagino preguntándole a La Lupe lo que creía sobre el caudillismo latinoamericano, con todo lo que su respuesta pudiera sorprenderme. Sí, porque el ingenio propicia buenas salidas, si se le acorrala.

Y ahora resulta que hasta las figuras del pop y la salsa se han hecho abanderados de causas e ideologías. ¡Gente que no sabe zafarse de ciertos patrones rítmicos y cuya poesía emula con la prisa escolar ha logrado apoderarse de los micrófonos a tiempo completo!

Está bien que quienes se manifiesten a través del punk y el rap se auxilien de la inmediatez, pues son géneros donde lo musical es puro trasfondo, la atmósfera densa que justifica la palabra: el grito, la recitación, la improvisación. Sin embargo, cuando la música acaba, queda la persona y ya. Queda el tipo con sus dudas y certezas, con su carga doméstica y el brillito en los ojos, pero eso no es asunto que nos incumba. Ahora mismo, en Cuba asistimos a una eclosión del hip-hop, cuyo mensaje es significativo en tanto alude al desaliento y la resistencia a vivir en un cuartón ideológico. El rap, como vocación de inconformidad, resulta más creíble en esos jóvenes que han logrado sintetizar poesía urbana y cadencias obsesivas. No ocurre lo mismo con el rap de lavanda: manufactura exquisita y contenido elemental, como el de Orishas.

Por supuesto, se pide que al hip hop de la isla se le añada un basamento más sólido, instrumentistas, producción, ¡definición! Pero se sigue explorando detrás de la euforia que su música nos provoca. Entrevistas, exigencias, auscultaciones. ¿No es ir demasiado lejos, pretender que el artista cumpla nuestras expectativas como persona también?

Se van apagando los ecos del polémico concierto en La Habana. Y Juanes, Miguel Bosé, Olga Tañón se sienten responsables de emitir y omitir criterios, según su plan de neutralidad. Yo, que en medio de un baile me he tapado los oídos para gozar la caricatura de los cuerpos oscilantes, me resisto a entrever mensajes y símbolos, ya ni siquiera música, en todo esa coreografía que montaron para que algunos salten y otros aplaudan o rompan discos.

Me quedo con el bosquejo básico: música ligera e intérpretes ligeros que se atreven a abrir la boca, y no siempre para cantar. Y un gran revuelo por ello.
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Un poema de Roberto Manzano, por sus 60 años

2009-09-22T10:59:00.004-04:00

FUIMOS EN NÚMERO, ESTAMOS SIENDO EN NÚMERO…

Roberto Manzano

Fuimos en número, estamos siendo en número.
En número nos vamos derecho al holocausto
si a tiempo, y con guarismo justo, no sujetamos al número.
Pues el número tiene un imán:
va de número en número, vertiginosamente, al Número.
Número soy que entra en la totalidad
más gruesa, cejijunto del orden, comprimido del orden.
Y nos ordenamos, con residuo o cociente,
unos a otros, de a gusto o por fuerza
creciendo en volúmenes y dientes, en crímenes y cantos.

No sucede, me interpela el retórico. No sucede,
me grita el demagogo. No sucede, me canta el inocente.
Yo digo que sucede ahora, aquí y allá,
delante de esta vara, y después de esta vara,
sobre la mediatriz de los deseos y los logros.

De modo que ha de incluirse en la cuenta,

(porque es cuenta: yo cuento
con verbo saturado de emoción, que ama las cuentas,
los órdenes y números. Toco sobre la mesa
con este dígito: Atended al número, a su cinemática
triste, a su espuma que desborda el vaso de súbito.

El ojo no percibe el rudo crecimiento
sino como un vértigo. Oh la progresión estática, enfática.
La progresión linfática del vértigo
adentro de la lucidez infinita del Número!

Septiembre

2009-09-19T18:09:00.001-04:00

Septiembre era nuestro mes de regresar a aquello que llamaban el Deber, y de sacudirnos las licencias del estío, siempre breve para quien se sabía atado a tantas ceremonias. Luego de habernos dispersado, engañosamente, cada quien rendido a su refugio o su país imaginario, venía Septiembre a restituirnos la mordaza, el uniforme, las tablas de otra ley. Al cabo de los días, resignados a los ejercicios de la instrucción, plegados al método, nos hacíamos inmunes y le dábamos al mes su segunda oportunidad. Y era entonces contemplar el agua de las tardes, la hierba solitaria y las cunetas inundadas, adquiriendo o practicando así la paciencia del trópico, para seguir resistiendo. De esos libros que casi hemos desechado, por creerlos menores, me regalo este poema de Octavio Smith, furtivo amasador de imágenes, degustador de adjetivos que siempre aturden. Porque aquí llueve también, como corresponde, y todavía sospechamos que alguien nos ha condenado al mismo ejercicio cíclico, que es ver llover y nutrirnos de paciencia.

LLUVIA EN SEPTIEMBRE

Octavio Smith

Llueve una clara ruina silenciosa,
un vasto cuerpo mana, se disuelve
con dulce gravedad de persuadido.
Llueve una danza pálida, un arpa sucia y tierna,
agrupa el día en filatura pobre
su dorada casta derruida.
Llueve Septiembre como un rey manchado.
Asolado y escueto va añadiéndose
como quien cede airosa púrpura a la turbia
prisión del cortinaje disolvente.
Mundo flechado por la muerte, por un acre
desmenuzarse tibio y embriagado.
Finas escorias linajudas llueven.
como después del baile retornamos
a casa junto al alba agria,
como el solitario, por los vidrios
del café en la plaza de marchita
eternidad desierta,
mira escurrirse cartelones
de la reciente fecha ilusionada
bajo el atroz lavado caricioso,
así me abstengo de enjuiciar, asisto
grave y como pensando en otra cosa.
Noble sustancia bienamada cae,
paredes grano a grano convenciéndose,
son de apacible desvarío de ancianas
en los secretos aposentos.
Llueve y una muchacha que se aliaba
con cabellera y ojos de inaudito
reposo grávido a la noche,
no es en mis sienes nada porque llueve,
y nada es sino el eco que intenta
mi paladar en vano,
encogido piar helándose
porque a qué indagar detrás de la espesura
cenicienta y fanática, fiel, organizado
boscaje de la lluvia, porque un vago,
mullido, adormeciente horror se esparce
granado de baldías miradas,
taciturno de pálidas ortigas.

(Crónicas, 1974)
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Semántica

2009-09-19T14:32:00.001-04:00

Escritor: escribe aunque no tenga la certeza de que será alguna vez publicado o leído

Periodista: escribe con la esperanza de que será leído por muchos

Escribano: escribe porque tiene un compromiso editorial

Blogger: es una mezcla de los tres anteriores, con la casa llena de curiosos
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La fábrica de Willies

2009-09-18T09:28:00.003-04:00

Por Alcides Herrera

Viví en el Punto Ciego –donde
no entran psiquiatras, sacerdotes-,
frente a una jarra de cerveza
y al desgano amarillo de la Eternidad.

Still facebookable,
waiting for La Cantante, llorando así.

Jerónima se aleja
por el lago Managua, mordida en el cuello,
en los pantaloncitos.

Viví mientras crecían estas uñas,
lo parejo, lo sucio, una conspiración.

No entran las que no saben deslumbrar,
aun resistir,
y sin embargo allí las ves, en calma boba,

robándote los días.

Dos nuevos sitios

2009-09-17T15:33:00.003-04:00

Les invito a visitar y hacerse asiduos de dos nuevos sitios que acaban de abrir Néstor Díaz de Villegas y Rafael Rojas. El primero es un archivo de artículos publicados en la red e información sobre los libros del propio autor. El segundo será de apuntes sobre libros en general y me imagino que la filosofía, la cultura y la política no escasearán. ¡Salve!

Son estos:

NDDV

Libros del crepúsculo

Recado para Claudia Cadelo

2009-09-15T18:38:00.000-04:00

No por desearlo con vehemencia habremos de leer lo que sigue faltando en la isla: escritura sin coordenadas, ajena a un ficticio contrato social o estético. Pienso en Claudia Cadelo como ejemplo de esa recuperación del sentido avizor que echamos de menos. Nos recuerda que no todo es silencio sepulcral o graznido oportuno, como es usanza en estos tiempos. Nuestra generación se ha quedado allí muda por apatía o complicidad, porque ambas cosas tienen sus recompensas. Los espacios editoriales tramitan sin esfuerzo su cuota de palabras, porque libros y proyectos sobran. Palabras que acomodan el cuerpo literario, para dejarle reposar en paz. Libros y libros que no dicen nada, que no se atreven a provocarle escozor al durmiente. Y entonces: también están los que prefieren pastar tan apacibles que ni siquiera se atreven a despertarse a sí mismos. Pues hay que sobrevivir, ¿no?

La conciencia crítica, en el caso de una isla, tiene que parecerse a esa órbita de botes de salvamento que todo naufragio propicia. Un estallido que se sabía inevitable, la nave del gobernalle roto, y que algunos no pueden (o no quieren) abandonar. Otros se saben condenados al misterio, a la inmersión paulatina, y prefieren seguir aferrados a su instrumento. Por muchos asideros que aparezcan, nada se puede contra la resignación o el cansancio. Cuando se tiene esa ventaja (léase: no tener nada que perder, salvo la entereza) los actos de escribir y comunicar resultan más creíbles, despojados de falsa doctrina, lavados de servilismo y ansias de calmar a la tripulación.

Claudia Cadelo, a quien nadie conocía hasta hace muy poco, no ha podido evitar un acento del que nos hemos hecho adictos. Y aquí no hay recetas ni fórmulas secretas: sólo agudeza y claridad. Por buscarla, hemos desechado la costumbre de indagar en sitios cuya retórica desborda su pretendida eficacia. Los medios tradicionales han perdido su filo al no poder entender que lo espontáneo y lo inmediato también sirven al conocimiento, siempre que tanta fluidez no llegue a enturbiar la razón. Políticas editoriales, composturas heredadas, formalismos que impiden cualquier tipo de riesgo: ¿qué ventajas les quedan sobre el individuo y su afán de protagonismo? Pero más aún: ¿son más creíbles por cumplir los requisitos del acervo que representan?

Defiendo así una tesis atrevida, porque comprendo que describir certidumbres no es tarea dada a quienes se creen herederos de algo, y ostentan su condición acumulando cuartillas. Sentimos que falta otro sentido, otra densidad. En un mundo donde escritores y policías se confunden, yo prefiero leer a quien evade los cercos sin siquiera percatarse de ello.

Hayamos escapado del naufragio o no, nos queda la conformidad de saber que la bitácora descansa en buenas manos.
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Código de reemplazo

2009-09-14T07:20:00.001-04:00

Por Sonia Díaz Corrales

Este es un cuento corto, con una introducción más o menos larga.

Tengo una teoría sobre lo que yo llamo reemplazo. A veces conoces a alguien, un nuevo amigo, o amiga, o simplemente una persona para quien vas a trabajar. Podría ser cualquiera: la vecina de abajo o alguien a quien hasta podrías considerar un semejante. Si eres perceptivo, entiendes que al mismo tiempo que se presentan, te ponen de una vez el código de reemplazo. Si eres muy perceptivo, y tienes un poco de práctica, podrías hasta saber aproximadamente cuando se efectuará el reemplazo.

El reemplazo es una práctica nueva en el caso de la aplicación a los seres humanos. En los grupos humanos primitivos había una selección de reemplazo, pero no eran los seres humanos los que establecían las fechas del mismo, sino la naturaleza o sus propias características de fuerza, resistencia y/o adaptación. Lo nuevo, es que unos establezcamos la fecha de reemplazo de otros a la primera impresión y sin más elementos de juicio. Consiste, a grandes rasgos, en algo parecido a la fecha de caducidad, o sea, un tiempo en el que se supone puedes ser útil en un estado óptimo. Si se mira bien se entiende que por razones muy concretas se ha convertido en práctica generalizada. No hablaré de las razones o esta introducción se haría infinita. Deberías saber cuales son, y si no las sabes, mejor para ti. Intenta conservar ese estado de inocencia el mayor tiempo que sea posible.

Inicialmente, cuando aprendes a reconocer a los que te ponen el código de reemplazo te sientes ofendido e incrédulo, y luego, alternativamente triste y decepcionado. Pero al final te haces a la idea y hasta resulta beneficioso, porque no te planteas expectativas que vayan mas allá de donde ubicas la fecha de tu código de reemplazo. Cuando se adelanta o se retrasa, te dices: ¡Vaya! Y esto, que a alguien le puede parecer una barbaridad— a mí me lo parecía hasta hace poco— evita depresiones, angustias y gastos de energía improductiva.

Lo más terrible de esta experiencia no es la tristeza de que hablaba antes, de cuando empiezas a reconocer a los que te ponen el código de reemplazo. Lo más absolutamente triste ocurre cuando te das cuenta de que empiezas a poner a los demás su etiqueta. Tú, les pones el código de reemplazo a otros. Y para mayor asombro, de pronto no hay nada que te parezca perdurable, que esté más allá de toda suposición de reemplazo. He pensado, para resarcirme de esta mezquindad hacer una campaña, cuyo slogan sería: la otra especie de abandono, o algo así.

La belleza, la armonía, la necesidad, los afectos, la compañía, o lo que antes adorabas compartir, para tu sorpresa, tiene también su código, fechado y colocado por ti. Esto te ha podrido la ingenuidad de esperar que algo sea imperecedero, si no eterno, o como solemos decir: para siempre. Hay muchas formas de reemplazo: definitivo, intermitente, parcial, o incluso aparente o supuesto. Este último es el peor de todos, podrías acabar enloqueciendo porque te hacen creer que no te han reemplazado.

Una vez en esta encrucijada puedes hacer cosas inútiles como destrozar tu ponedor de códigos, y sufrir las consecuencias de los efectos devastadores de suponer que nadie te haría algo así, o de que nadie merece que tú le hagas algo así. Y, desde luego, empezar a parecer muy rara a los ojos de los otros. O, dejar que pase, intentar poner fechas más lejanas a las cosas que te resultan agradables, esto último sería correr el riesgo de confundirte y creer que por poner una fecha lejana en el tiempo al código de reemplazo de alguien solucionas algo. Te recuerdo que el tiempo no se detiene, y… que también el otro habrá puesto su fecha para tu reemplazo y eso podría a la larga traerte algunas tristezas adicionales. Ahora que, también puedes intentar una aproximación al código que te ha puesto el otro y colocar ahí la fecha del código que le pondrás a él. O de forma extremista intentar ponerla antes para no ser dañado en ninguna circunstancia. Esto hace la mayoría, porque parece que resulta más efectivo.

Ahora sí. El cuento:

Ella le miró enternecida, le pareció cándido, no podía ser que todavía quedara alguien ingenuo.

Pero sólo fue un instante de indecisión. Cuando él levantó los ojos, ella comprendió que su código de reemplazo era un hecho. Le entristeció.

Hizo una aproximación para la fecha. Comprobó con un poco de vanidad que tenía unos meses, los tres meses de amor eterno, según las palabras de él. Decidió intentar revertir ese hecho.

Su propio mecanismo de codificación se había puesto en marcha, pero sabía que la justicia debe empezar a ejercerse por casa. No quería que le pusieran a ella un código de reemplazo, así que rechazó todo tipo de fecha para el código de él.

Sabía que corría el riesgo enorme de la decepción y la tristeza, pero no le importó. Si era posible, quería volver a esperar, a creer que era posible posponer indefinidamente, y más allá de todo, cualquier código de reemplazo. Pretendía creer que algo podía ser para siempre.
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